Часть 1
27 ноября 2020 г. в 16:59
Золотит небесный подол рассвет, будто не прошло много сотен лет, будто не сложилось легенд иных — без полынной горечи и вины.
Вот смотрю, смотрю, не могу понять: почему же выбрала Тьма меня, раз не смог я стрелы пустить её? Но всё так же мрак песни мне поёт, хоть внутри него виден блеск звезды.
Моё имя ныне — лишь сон, да дым; вспоминать не хочется никому.
Говорю: «назад я своё возьму!», только нужно ль это мне и зачем? Был бы гнев, что пламени горячей, но и злость, и боль теперь — пепла взвесь. Удобрять ли ими пустую месть?
Оттого ли выбрала Тьма меня, что не стал предателей обвинять?