Часть 1
15 декабря 2011 г. в 21:46
Тихо выпускаю из себя сигаретный дым, серым облачком поднимающийся к потолку темной комнаты. Скоро ты должен прийти. Я жду тебя.
Откидываясь на стуле, опять затягиваюсь сигаретой. К чертям здоровье, если моя жизнь встает на кон почти каждый день! Это же бессмысленно.
Хотя, до сих пор же я жива. Как ни странно, в общем-то. Сколько людей здесь оставили свои последние вздохи, сколько людей здесь прервало свое существование?..
Девяносто девять. Ты будешь под номером сто. Юбилей, чтоб его, ха-ха...
Где ж тебя носит? Черт тебя дери, еще минута - и ты опоздаешь!
Но вот ты со своей наглой улыбочкой появляешься в комнате. Подходишь к столу, за которым я сижу, садишься на свободный стул.
Раздражает. Твоя улыбка меня раздражает. Хренов удачливый идиот! Улыбаешься даже перед лицом смерти. Глупец.
Так и хочется поскорее стереть это выражение с твоего лица. Посмотрела бы я на твое лицо, когда кто-то из нас нажмет на курок...
Я смотрю в твои прищуренные глаза. Ты все же прерываешь холодную тишину вопросом:
- Ну так что... кто из нас первый?
Вздохнув, устремляю глаза в потолок. Снова выпускаю изо рта дым.
- Подожди, я докурю, - небрежно бросаю я, снова берясь за сигарету.
Усмехаешься.
- Волнуешься, что это твоя последняя сигарета?
С пол-минуты смотрю на тебя, после чего отвечаю:
- Нет. А сам не боишься?
- Н-нет, - предательски дрогнувший голос сдал тебя с потрохами.
Дурак. Зачем ты вообще согласился на это? Не понимаю... никогда не понимала таких людей, как ты. Вы что, думаете, что все это не может произойти с вами, что пуля не выберет именно вас, что не ваша кровь прольется, не ваша жизнь прервется? Вы ошибаетесь. Пуле наплевать, чью жизнь ей прервать. Наши шансы примерно равны.
А равны ли?
Сминаю докуренную сигарету в руке, бросаю на ковер. Вдыхаю прохладный воздух, прорывающийся в комнату откуда-то с улицы - скоро будет гроза. Но кто из нас увидит ее?
А кто его знает.
- Слушай, неужели ты действительно так любишь рисковать? - задумчиво спрашиваешь, отмахиваясь от облачка дыма, в насмешку выпущенного тебе в лицо.
- Я никогда не думала об этом. Это все просто происходит, - я пожала плечами, - А ты? Зачем ты решился на такой шаг?
- Это просто интересно.
Вот как. "Просто интересно". Неужели ты и впрямь не понимаешь, насколько это все серьезно?
- А что для тебя ценнее - я или этот интерес? - с улыбкой, постукивая пальчиками в черных перчатках по столу.
- Смотря, что считать ценным.
Интересный ответ. Но неожиданный.
Придвигаю к тебе револьвер, лежащий раньше на середине стола.
Тихо говорю:
- Ну что ж, везунчик... ты первый.
Улыбнется ли тебе удача и на этот раз? Может быть. Даже не знаю.
А кто из нас виноват? Только ты. Ведь первый выстрел оказался твоим.
Крутишь барабан, взводишь курок. Подносишь револьвер к виску и замираешь. Руки твои неприкрыто дрожат, ты боишься. Боишься.
Но тут на лице твоем появляется почти безумная улыбка. Ты знаешь, что эта пуля - твоя...
Как вдруг ты направляешь дуло мне в лоб. Безумие в твоих глазах нисколько не пугает, скорее, завораживает. Ты первый, кто догадался поступить именно так.
Я достаю руку, спрятанную ранее под столом. В ней зажат другой револьвер. Заряженный. Подношу его к твоей голове и мило улыбаюсь:
- Что ж ты не стреляешь, дорогой? Давай. Я приму пулю в голову, не бойся, это тоже - честно.
Безумие в твоих глазах сменяется холодным ужасом. Шепчешь пересохшими губами:
- Н-нет... это... это не по правилам... убери его от меня.
Я мотаю головой, все так же находясь под прицелом.
- На счет "три"?
Вздыхаешь, твои руки дрожат.
- Раз...
Пытаешься унять дрожь. Безуспешно.
- Два...
Тяжко дышишь, глядя на дуло моего револьвера.
- Три.
Раздается два выстрела одновременно.
Как жаль, что я не смогла увидеть выражение твоего лица во время смерти.
Я стала своим собственным сто первым номером. Смешно.
В последний миг я услышала, как тяжелые капли дождя застучали по стеклу.
Возлюбленные коварной Русской Рулетки... они жили недолго и несчастливо, но умерли в один день.