Часть 1
12 ноября 2020 г. в 22:01
Мама,
Я чувствую, что не буду жить долго...
От жизни моей мало толку,
Я работаю, пью, курю
Да и только..
Мне все чаще снятся тревожные сны,
В них люди счастливы
Ну а я среди них –словно душа сироты.
И на утро от этого чувства
Хоть умри.
Я устала искать кого-то среди толпы,
Кто согреть бы мог мои руки
И заполнил собою пустые углы
Моей души, никому ненужной.
Пусть.
Столько лет я сама по себе,
Сколько зим согревалась в студёной воде,
Сколько рук держало мою и ушли,
Столько песен резало остатки души,
Что не страшно теперь мне идти по краю обрыва,
Опуститься на дно океана,
Погребенной быть заживо в обломках старого Рима...
Даже если меня со всеми потрохами,
Со всеми костями и всем, что я есть
Съест грусть,
Я не прогнусь и останусь при своем.
До конца.
Которого я жду изо дня в день..
И все же ты была не права,
Всему виной не моя лень.
Я не была рождена для великих дел,
Но старалась всегда и во всем.
В прочем, мы же все лжем?
Время от времени и просто так.
Я держала в секрете от тебя весь кавардак,
Все обидные но небольшие горести.
Чтобы позже, в феврале, посвятить им повести,
Заливаясь слезами, словно у надгробья
Своей минувшей молодости.
А в прочем, мне все ещё двадцать с лишним лет,
Даже если чувствую я себя на все девяносто.
Ещё не поздно выпить бренди с колой,
Принять жизнь такой как есть,
Ведь это просто. Ещё не поздно.
Закурить по утру на балконе
И простить все тех, кто плевал на меня
С высокой колокольни.
Моя жизнь пуста
Без котов, книжек и моря,
И я как всегда суицидально склонна
Открывать двери в свой тихий мир,
Чтобы кто-то оставил в нем след,
Который потом простыл.
Я работаю, курю, пью
Да и только.
От жизни моей мало толку.
Но я жила, пускай и не долго.
Ненавидела и любила,
Губила себя не раз, потом хоронила,
Из дна моря выходила на сушу,
Исцелять свою бренную душу.
Всякий раз говорила "последний"
Переживая холод осенний,
Заливаясь кофе, чаем или чем покрепче.
Я ждала, что со временем будет легче,
Жить одной.
И долой, всех кто не был для меня семьёй.
Ты права была на мой счёт,
Если бы я захотела, в твердый переплет
Вошли бы мои лучшие рассказы,
Это мой недочёт.
Если бы только я дописала их сразу,
Довела историю до логического конца,
А не ждала, чтобы кто-то сделал это потом
От моего лица.
Представляешь сколько было бы книг
С моей подписью на форзаце?
Я отправляла бы людей в удивительные миры,
С первого абзаца.
Но пока что, это все мечты.
Как и жизнь в лесу в деревянном доме,
В гордом одиночестве,
Не считая котов, уток и козы.
Я писала бы книги,
А моим хобби было бы плетение из лозы.
Если бы только мне жить долго,
Намного дольше, чем положено человеку.
И не стареть.
Но так не угодно Богу.
Ему не понять, что за свои двадцать с лишним лет,
Я даже не разгадала, что я за человек.
Не нашла родственную душу.
А все, что мне дорого–
Только рушу.
Мама,
Я чувствую, что не буду жить долго,
Не только потому,
Что так пишут на пачке синего "Стронга",
А потому, что в этой жизни нет никакого толку,
Если в ней не будет моей семьи, котов,
И разговоров без умолку с тобой на кухне за чашкой чая.
Если бы ты знала, как иногда мне этого не хватает.
Я по тебе скучаю.