Лето, когда я был влюблён

Однажды одним зимним, морозным днём я осмелился достать из дальних, запылённых полок старый альбом с фотографиями. В них были запечатлены все моменты нашей с тобой юности и любви, и на меня нахлынули воспоминания о тех былых временах. Эти воспоминания прекрасны, но также и убийственны. Я вспомнил наше знакомство, прогулки, процессы создания фотокарточек, позирование на них, танцы на берегу моря, проводы закатов.. Весь наш путь, во время которого мы были вместе, как плёночный фильм прошел перед моими глазами. Тут передо мной предстал твой образ. Мягкая улыбка, глаза, в которых я готов тонуть вечно, красивые плечи, прямой стан. Услада для моих глаз... Я вспомнил твой смех. Такой звонкий, он мягко переливался через уши, приятно щекоча барабанные перепонки. Слыша его, невольно начинаешь смеяться сам, и все горести жизни исчезают. Вот такой прекрасной ты осталась в моей памяти, такая ты и есть, и, наверное, будешь такой всегда. А затем я невольно вспомнил себя в те времена. Я был таким молодым, полон сил и энергии. У меня было крепкое телосложение, красивое лицо. Я много занимался спортом, качал своё тело, бегал (в основном, конечно, за тобой, но и так тоже). И всё это чтобы я мог растопить твоё сердце. А сейчас... От того молодого и красивого парня не осталось и следа. Я стар, за моими плечами больше полувека бытия. За это время моё лицо покрылось морщинами, волосы на голове и лице поседели, кожа рук сморщилась и появились вспухшие вены. Стали появляться боли в спине, в коленях.. Но несмотря на то, что все те моменты причиняют моему слабому сердцу страдания, я счастлив. Ведь мне досталась эта благодать - провести с тобой какую-то часть своей жизни. И эта часть такая маленькая по сравнению с самой жизнью, такая крошечная, но такая важная и значимая. И я буду помнить её вечно, ведь ничто так не приносит мне успокоение, как эти воспоминания, и ничто также не приносит мне боль. И вот я открыл первый разворот той заветной книги. Каждая страница в фотоальбоме олицетворяет один наш день. Их было лишь тридцать. Двадцать девять счастливых и один прискорбный. И поэтому я каждый вечер заваривал себе кофе, терпкий запах которого медленно пробирался мне в ноздри, укутывался в любимый плед, подаренный тобой много лет назад, садился на кресло-качалку и под шум неумолкающей вьюги начинал читать нашу историю любви...