Слуги Сета

Мой повелитель следует за мной дыханием пустыни за спиной, огонь и меч, владыка и изгой, и тот, кто направляет мой хека, и всякий нож, который заношу, огонь души, который погашу и свитки, те, которые пишу – во всём на свете есть его рука. Я ничего не жду и не хочу: лишь не попасться в руки палачу и не подставить голову мечу, что будет дальше - знает только Сет, мы - лишь фигуры на его доске, песчинок рой в протянутой руке, следы на остывающем песке, летим в огонь, как мотыльки - на свет. Смерть по пятам - и я за ней вослед, за кругом - круг, а выхода все нет, и мертв сегодня пламенный Дешрет, и я, похоже, не совсем жива. Завис над шеей хопеш палача, в последний раз на плахе закричать, в последний раз зажечь его печать - слова, слова, проклятые слова. Умру - никто не вспомнит обо мне, лежать в мешке на зыбком черном дне, по чьей вине? Да по своей вине, мы - слуги Сета, черные жрецы. Над ибу поднимается дымок, там чьей-то глупой жизни вышел срок, жестоким нынче выдался урок. Хранят секреты только мертвецы. …Здесь так пустынно, в городе немом, Его печать запястье жжет клеймом, Но если здесь не дом, то что же дом Для тех, кому от века дома нет? Он ждёт давно, мой бог и господин,  Плащом по небу стелется хамсин,  Ты долго. Я устал ходить один. Пойдём со мной, Нефтида Меренсет.