картины покинутой скорби

Я просто просыпался. Существовал. Не зная даже для чего Я смотрел на облока. Они смотрели на меня. Надеясь изменить что то. Надеясь изменить меня. Но всё было четно.Как и мои попытки найти желание чтобы дальше жить. Если это можно было назвать жизнь. Это не было жизнью. Это было адом. Каждый день. За друг другом. Повторялись. Как ни в чем не бывало.А может всё это я зря?" Думал я каждым утром. Дни давали маленькую надежду. А надежда давала жизнь. Можно ли считать что это дни давали жизнь ? Нет. Они давали надежду.Надежду такую,что даже маленький воришка смог бы отнять. Угосающую. Но всё же. Я жил. Я продолжал существовать... ... Очнись бро...ты всего лишь уснула на литературе в 6 классе .