не сбрасывая

Тихое клацанье клавиш слышится в дальней комнате маленькой квартиры. Звук на максимальной громкости режит уши, а монитор отдает слишком сильной яркостью, с учетом того, что только от него в комнате и был свет. Парень жмурится, слыша в наушниках громкий взрыв бомбы. Он проигрывает второй за вечер матч и потому вовсе решает выйти из игры, отъехать на стуле и разочарованно вздохнуть. Кажется, терпение заканчивается, а сонливость накрывает с головой. В такой звенящей тишине проносится тиканье настенных часов, слышится собственное дыхание, а потом и вовсе звонок на телефон. Мирослав чуть удивляется и не сразу тянется к гаджету. Максимум у кого был его номер это.. Ни у кого. "Опять надоедливые рекламы.. "— думает он. И, смотря на незнакомый номер, решает трубку не поднимать. И когда его жизнь стала такой..? Он уже больше года живет одним днем, радуется максимум только победам в игре и новым фотографиям родственников в соцсетях,(за которыми он следит с фейкового аккаунта) разочаровывается в себе все сильнее и сильнее и едва ли сводит концы с концами. Конечно, переломным моментом стал переезд с родного города от родителей в неизвестность. Слишком рисковый шаг, который не обернулся успехом. И стоило ему раньше так мечтать и ломаться? И ради чего? Мелодия знакомой песни вновь играет, а на экране смартфона высвечивается тот же номер. Видимо, не реклама. Парень стягивает наушники с ушей и наконец-то нажимает на зеленый значок, поднимает телефон к лицу и ставит на громкую. —Блять.., —первое, что слышит он на том конце трубки. Смотрит еще раз на номер, бегая глазами по цифрам. —Это такой пиздец.. Что-то шебуршит там, пока Мирослав хмурится и вслушивается, на собственное удивление не сбрасывает сразу. Возможно, потому, что дальше кто-то всхлипывает прямо в звонок и заставляет насторожиться. Сонливость как рукой снимает. —Я.., —опять начинает незнакомец, но останавливаться. —Я проебался, —так уверенно на первый взгляд звучит, но почти сразу же после сказанных слов человек начинает плакать. Плахотя не переставая хмурить брови ощущает чувство жалости. Кому-то, видимо, действительно нужно помочь —Что случилось?—первое что приходит на ум, спрашивает Мира и замолкает сразу же в ожидании. Возможно, собеседник сбросит звонок, поняв, что скорее всего, ошибся номером. Или пошлет его и сбросит, но не сразу.. Однако молчание затянулось. —Я не смог, Дим, —Мирославу возможно кажется, но имя человек выделяет. —Я.. Всю жизнь мечтал..кажется, —о, как же Мира его понимает. Наверное, именно из-за этого этот разговор уже начинал давить. Мирослав заламывает пальцы, кладя телефон на стол и пододвигаясь чуть ближе. —Я тебя понимаю.., —он, слишком резко замолкает ,надеясь ,что это было не так заметно и напрягло только его, потому что хочет продолжить и назвать собеседника по имени. —Все еще будет. "Надеюсь, хотя бы у тебя" —Ты не понимаешь!— вспыхивает подросток, как думает Плахотя по голосу, хотя нельзя отрицать,что незнакомец может быть старше его,и продолжает.—Блять.., — опять матерится собеседник и Мира, но мысленно. —Я думал у меня получится в команде, но я пробыл там несколько месяцев, и атмосфера была такой..ужасной! Я думал, что если я уйду, у меня точно не будет будущего..И..мне так хуево, —что-то вновь шуршит на фоне, но Мирослав вслушивается лишь в голос, в нотки сожаления и такого громкого отчаяния. "Я действительно хочу тебе помочь"— Плахотя не может вспомнить, когда в последний раз желал собственной помощи кому-то так же искренне, как сейчас. Возможно, это было и осталось тоже в команде. —Ты ушел? —особо не понимая, что к чему, но желая узнать хотя бы немного больше, спрашивает Мира. —Да, недавно, —быстро,но с какой-то странной паузой, отвечают ему. —Ты сможешь найти команду лучше, —все еще не понимая вообще, о какой команде и возможном спорте они ведут диалог, прожолжает тот. На другом конце вздыхают. " Хотя бы не плачет больше.. "—успокаивается, не зная сам почему, Мира. —Наверное.., —немного, но соглашается собеседник. —Но пока никто не ищет новых игроков, везде присутствует стабильность. —Возможно ты прав. Плахотя забирается ногами на стул и кладет голову на колени. —Возможно, —парень молчит пару секунд и Мира его не прирывает, ощущает, что тот хочет продолжить. —Как тебя зовут? Блять. Мирослав мысленно хлопает себя по лицу, а на деле тянется к кнопке выключения. Он.. Боится. Возможно даже так. Он хотел помочь, не раскрывая себя, от чужого имени (за что ему даже немного стыдно). Не получилось. Провал, как и обычно. Сколько шансов, что именно сейчас собеседник скажет что-то плохое ему? По мнению Плахоти, много. Он проводит руками по волосам, убирая их от гаджета и ожидая чего-то, будто смерти. Однако она к нему не приходит. —Не молчи, пожалуйста, —просит "кто-то" из телефона и Мира повинуется. —Мирослав, —собственный голос в такой же звенящей тишине, как и минут десять назад, звучал до жути незнакомо. —Меня Дан..Даня. "Ему подходит, наверное. " —Где живешь? Сколько тебе лет, Мирик? —не зная когда их диалог перешел в какой-то дружеский Плахотя чуть потерялся. А услышав какое-то далекое и родное "Мирик", но от другого человека, выдохнул. Непривычно. Парень берет телефон в руки и, не зная зачем, но забивает номер Дани в телефонную книжку. Теперь это единственный номер, записанный в его телефоне. —В Москве, мне девятнадцать, — отвечает на вопросы и возвращается телефон на стол. —Ты переводишь тему.., —наверное, сказав это, он действительно понял, насколько плохо, скорее всего, сейчас Дане. Он бы и сам желал не говорить о предыдущей ситуации на месте Дани. —Да.., —собеседник, кажется, хмыкает. Опять шуршит и замолкает. —Мне семнадцать, я.. Тоже сейчас в Москве. —Не хочешь возращаться к началу? —Только не к такому, —и Мира слышит хриплый смех. Вслушивается и сам улыбается, правда, не зная почему. —Я сейчас в парке, и о Боже, на меня уже десятый прохожий так косо смотрит, —тараторит, теперь уже точно, младший. "Да ты мастер скакать с темы на тему.. " —Наверное, они считают меня странным, —продолжает Даня, не давая очередной паузе затянуться. —Может они сочувствуют тебе?—предполагает Плахотя. —Думаешь я выгляжу настолько плохо?—и опять смех. Такой приятный и опять неожиданный. —Вообще, наверное, это действительно так. —Что?—Мирослав пропускает последние слова Дани мимо ушей. —Говорю, что я, наверное, действительно плохо выгляжу. Ну, знаешь, растрепанные волосы, опухшее лицо и так далее, —Плахотя на словах Дани действительно пытается представить его, но с фантазией у него всегда было худо. Все, что он может - это только запоминать. —О какой команде ты говорил? —переводит тему разговора теперь Мирик, хотя не планировал. Вопрос как-то сам вырвался из сильного любопытства. —Знаешь что-нибудь о киберспорте? Блять.