Пугод не верит в плохие приметы. Не верит в их силу и в то, что они правда сбываются, а это не случайное стечение обстоятельств. Он реалист, не верит во все магические силы, начиная умничать, когда кто-то рядом с ним заводит разговор о чём-то, что можно легко объяснить с точки зрения науки. В целом любую примету можно объяснить наукой, главное знать как правильно это преподнести. Пугод как раз такой человек, которому легко развеять идиотские приметы, приводя в пример науку, а какую — уже не важно.
Он утягивает жёлтый галстук, смотря на себя в зеркало. Прихорашивается, хочет выглядеть неотразимо и опрятно. Он готов даже измерять линейкой высоту своего воротника рубашки, чтобы острые уголки были на одном уровне. Пугод не перфекционист, не тот больной на голову человек, который готов рвать у себя на голове волосы, когда его что-то не устраивает, просто сегодня важный день для него и именно сейчас он хочет выглядеть прекрасно, произведя на всех фурор не только своим проектом, но и внешним видом.
Поправляет пиджак на теле, перевязывает шнурки на туфлях, берёт рабочий, строгий портфель, под стать его собственному стилю, и выходит из квартиры, запирая дверь на ключ.
У Пугода есть много суеверных знакомых и каждая встреча с ними превращается для него в научную лекцию и, к сожалению, лектором является он, а не кто-то из тех людей. Иногда приходится терпеть, заставлять себя насильно молчать, когда тот или иной друг вдруг начинает искать другую дорогу, ведь мимо прошла чёрная кошка. Приходится утомительно ждать, ведь друг перепроверяет всё по нескольку раз, прежде чем выйти из квартиры, чтобы не возвращаться туда, либо же они просыпали соль.
К счастью эти люди не с одними и теми же настройками на, буквально, все приметы.
Шляпник спускается вниз, проходит лишь один лестничный пролёт и понимает, что он что-то забыл. Возвращается обратно, открывает дверь ключом и заходит внутрь. Делает он это в спешке, ища глазами то, что ему надо. На его каштановой голове отсутствовала шляпа — чёрный цилиндр, который Пугод всегда носит на себе, как неотъемлемый аксессуар своего образа.
Находит шляпу на вешалке, поправляет портфель подмышку, чтобы освободить вторую руку. Берёт в более свободную головной убор и надевает, прикрывая каштановую макушку. Поправляет, чтобы цилиндр сел до линии бровей и только тогда смотрит на себя в зеркало, чтобы посмотреть, как выглядит.
Взгляд сперва ни за что не цепляется, кроме собственной фигуры. Пугод осматривает себя, поправляет волосы, рукава, хочет прикоснуться к воротнику рубашки, но улавливает в зеркале странное очертание за своей спиной и останавливается. Оно тусклое, прозрачное, еле-еле различаемое.
Пугод подмечает, что силуэт сзади выше его самого сантиметров на двадцать, оно широкое, точнее плечи широкие, если это, конечно, силуэт человека.
Он смотрит с непониманием. Поворачивается назад — никого, но стоит опять вернуть взор в зеркало, так силуэт никуда не пропал. Понять было сложно, глюки это или же что-то необъяснимое. Но ведь в этом мире есть объяснения всему, кроме птиц моа и ещё некоторые вещи, которые связаны исключительно с недописаной или утеряной историей нашего мира.
Пугод лишь махнул рукой, полностью забив на свои странные галлюцинации, которые, видимо, были вызваны слишком частым пренебрежением сна из-за рабочего проекта.
"Мистики в нашем мире — нет."
Пугод успокаивает себя странно. Уверяет себя, что всё можно объяснить с точки зрения науки, хотя повидал слишком много таких "стечений обстоятельств" и уже давно должен был поверить своим друзьям хотя бы в реальное существование примет и то, что они сбываются. Но он не верит до сих пор, желая каждый раз искать объяснения паронормальщине в своей сфере деятельности.
Пугод учёный, ему свойственно не верить в этот бред. Пугод не верующий. Он не верит в Бога или в кого нибудь там ещё. Он верит в историю, он верит в биологическую теорию создания Земли и всего живого на ней.
Пугод — не странный человек, а просто реалист, который может фантазировать лишь о чертежах и об открытиях будущего...
"Правда, что Бога нет?"
Пугод вваливается в собственную квартиру без сил, словно пьяный, но алкоголь на языке никогда не держал. За окном уже поздняя ночь, а он до сих пор стоит на ногах и не падает. Он хочет, но не может.
Ставит портфель, снимает шляпу, снимает туфли и уже на ходу начинает растёгивать пуговицы на рубашке. Проходит в темноту квартиры, ничего не замечая. Его усталый взгляд прикован к полу, к собственным ногам. И хоть в его квартире всегда чисто, Пугод может споткнуться о что угодно.
Заворачивает за угол коридора, проходя мимо небольшой кухни, и останавливается, глядит вперёд. Трёт глаза, ссылаясь на усталость, но подняв взгляд вновь, всё равно видит то, чего не хотел бы.
Громадный тёмный силуэт, практически не прозрачный, как это было утром. Его отчётливо видно из-за света, который пробивается сквозь окно в последней комнате, где не была закрыта дверь.
Перед Пугодом в нескольких метрах стоит демон. Этого было сложно не понять сейчас. Огромная фигура с рогами и сияющими опасностью глазами — это не было похоже на галлюцинации или сонливость. Пугод отчётливо видит то, чего так яро обычно отрицал.
Он пятиться назад, уходя обратно за угол, хотя прекрасно понимает, что это не самая хорошая идея. Возвращается в прихожую, к своему пиджаку, который оставил на вешалке. Роется в кармане, находя телефон. Пугод делает это спокойно, словно ничего не происходит прямо в его доме.
Гудки...
Нервные гудки...
Он чувствует на себе взгляд...
Пожалуйста, ответь...
Ему так не хочется умирать...
— Привет, Нео, что ты там говорил про изгнание демонов пару дней назад? — такое странно слышать от Пугода, если не знать, что сейчас творится сзади него...
***
МоддиЧат был старым демоном, но он не застал падения Люцифера. Он не застал распятия Христа. Зато застал десятое столетие этого мира.
Он был сильным демоном. Статусным. Он имел своё место, чтобы его имя произносили сатанисты. У него была власть и все его боялись.
Даже Пугод. Неверующий ни во что сверхъестественное человек боялся существа перед собой. Боялся до мурашек. Но Модди знал, что боится его этот человек лишь из-за внешнего вида.
Модди выглядывает из-за угла, пристально смотрит в затылок Пугоду и больше ничего. Он даёт ему позвонить другу. Даёт поговорить с ним и даёт даже обдумать всё, что сейчас произошло.
— Это какой-то розыгрыш, да? — оборачиваясь назад, говорит Пугод, обращаясь явно к демону позади себя. — Да я вас раскусил! Ей, ребят, это самая тупая шутка. Но соглашусь, я почти поверил!
Меч подставляют к горлу, прижимая к стене. Когтистая, огромная ладонь, явно с пугодовское лицо, держит парня за плечо железной хваткой. Пугод видит перед собой лицо, изуродованное на одну сторону шрамом и, если приглядется, то можно найти ещё маленькие белые полосы, которые так и не затянулись на этом бессмертном теле.
От Модди пахнет кровью, дымом и злостью. Пугод не в силах двинуться, глядя прямо на лицо перед собой, пока шея находится в смертельно близком расстоянии от меча.
— Понял...это не шутка... — хрипит Пугод, самолично вжимаясь в стену, словно надеясь на то, что прямо сейчас она под ним обломится и позволит хотя бы увеличить расстояние от собственной смерти.
Но ничего не происходит.
