Воспоминания о нем

      Утро началось как обычно. Я проснулась одна в холодной постели. Его снова не было рядом.       По сути, его никогда не было рядом. Он приходил когда ему надо, пользовался мной и уходил. Лишь по началу были рестораны, небольшие подарки , но это все закончилось слишком быстро. Теперь ему нужно было лишь мое тело.               Поднявшись с кровати, я направилась в ванную и взглянула в зеркало. На шее, ключицах виднелись засосы, которые он оставил этой ночью. Стало противно. Противно от себя, от своих чувств к нему, от того, что я не могу отказать ему. Каждый раз убеждаю себя, что больше не пущу его, что закончу все это, но не могу. Не могу сопротивляться его властному голосу, его сладким речам, его наглой ухмылке.        Захожу в душевую кабинку и стараюсь смыть с себя всю грязь. Стараюсь забыть эти чертовы прикосновения, эти чертовы жадные поцелуи. Но не получается. Моменты с этой ночи всплывают в моих мыслях. Он пришел с букетом роз, он до сих пор не знает, что я их ненавижу. Я улыбнулась, надеясь , что хотя бы сегодня все будет по другому. Но нет. Все как обычно. Цветы оказались на полу, а он прижимал меня к стене. Его руки блуждали по моему телу и в конце-концов остановились на талии. Холодные, грубые пальцы залезли под мою футболку и сразу же начали искать застежку бюстгальтера. Он в очередной раз шептал что-то про вечную любовь, про то насколько я дорога ему, а я в очередной раз верила его словам. В очередной раз позволила отнести себя в спальню. В очередной раз я лежала перед ним обнаженная и шепотом произносила его имя, молила о поцелуях, о нежных прикосновенях.       Раздается противный звонок, который заставляет меня отвлечься от назойливых мыслей. Я быстро покидаю душ, успев обмотать тело полотенцем. Направляюсь к входной двери и замечаю букет цветов, который так и остался валяться на полу. Решаюсь поднять розы и оставить человека, стоящего за дверью, ожидать еще несколько минут. Ставлю цветы в вазу и вновь слышу звонок. «На этот раз я не пущу его» — мелькнуло в моих мыслях. Бросаю взгляд на часы, уже три часа дня.       Не знаю как, но я оказываюсь в коридоре и все же открываю дверь. Вновь передо мной стоит высокий блондин. Взгляд скользит по его татуировке на шее , а потом возвращается к его лицу, к его наглой ухмылке, к его бездонным голубым глазам. — Куколка, пустишь? — Спрашивает мужчина, заходя в квартиру.       Он знал, что я не смогу отказать. Он знал, что я вновь дам воспользоваться собой. Он знал, что я люблю его. Но, к сожалению, ему плевать.