Из стороны в сторону,
как попало: туда-сюда –
метает, швыряет, кидает, катит ногами вперёд голова.
Я не хочу вымирать,
быть последним поколением, которое видит солнце в таком виде: огненным сплетением.
Я не хочу убивать,
но каждый мой выдох пропитан ядом. Меня там не ждут, во мне нет смысла в мировых масштабах.
А в ком он есть?
В тех стариках, которые умрут послезавтра,
но сегодня живут так, будто впереди ещё сотня лет? Или в детях, которые ищут в прошлом правду? 28.11.2022