Ближе

      Флейма прекрасна.       Ланн это замечает каждый день, каждый час и каждую секунду, которые проводит рядом с ней. Замечает это, когда она поднимает на него взгляд и улыбается. Замечает, когда она смеется от очередной непристойной, но очень смешной шутки. Замечает, когда она тянется к нему, чтобы обнять и поцеловать.       И все-таки Ланн считает, что слова «прекрасно» — недостаточно, чтобы описать свои чувства. Он не поэт, не художник — это все больше относится к Зосиэлю и Дейрану, но никак не к нему. Он попросту не умеет, да и не знает, как передать то, что он чувствует, находясь рядом с самым прекрасным и дорогим человеком в его ужасно короткой жизни.       Ланн любит ее волосы. Они мягкие и до трепета красивые. Волнами лавы они переливаются, когда он наматывает локон на палец и аккуратно подносит к губам. Они пахнут чем-то вкусным, но это не духи и не крема, которые купцы дарили командору. Нет, это ее запах, который впитался в волосы, в кожу, в одежду — аромат ее тела, который он хочет вдыхать снова и снова.       Ланн любит ее губы. За несколько месяцев их близкой жизни ему кажется, что он исследовал их целиком и полностью. Но это не так. Каждый новый поцелуй вызывает внутри него новую смесь ярких неописуемых чувств, заставляющих дыхание сбиваться, а сердце биться в два раз быстрее.       Ланн любит ее тело, каждую частичку того, что составляет Флейма. Для него не было ни малейшего недостатка в ней, ведь где она — там попросту их быть и не может. Он любил и обожал в ней абсолютно все, но говорил об этом чертовски мало.       Не потому что не хотел. Он просто не умел.       Но всему можно научиться — это факт. Поэтому Ланн старается. Делает ей подарки, вызывающие у нее лучезарную улыбку и мелодичный смех, напоминающий звук дождя. Обнимает ее вечерами, даря ей тепло, за что получает ласковые поцелуи в плечи, руки и взгляд, наполненный непередаваемой любовью.       Флейма растворяется в нем. Он чувствует, что она хочет быть к нему ближе и с радостью дарует ей эти сладкие мгновения. Флейма теряется в его одежде, кутается в его мантию, целует человеческую кожу и чешую, не оставляет без внимания ни сантиметра частички его тела, вдыхает его аромат. И в эти моменты его женщина, любовь и смысл всей его жизни, выглядит безумно счастливой. Красивой. Невероятной.       Ланн безумно благодарен всем возможным богам за то, что их пути пересеклись. Благодарен Флейме за… абсолютно все.       И все-таки он не может сказать об этом. Не понимает как, но ей это и не нужно. Флейма все видит и так, будто его чувства и ее стали единым целым, невероятно ярким сплетенным узором, вышитым на пелене времени.       Она для него мир, как и он для нее — это они точно знаю наверняка. Как два мотылька, что тянулись к угасающему свету, они, желая быть ближе, нашли друг друга и сошлись в бесконечно долгом и красивом танце.       Лишь бы этот танец продлился еще немного. Еще чуть-чуть, еще немного, лишь бы продолжать видеть ее улыбку. Лишь бы быть рядом с ней, видеть ее такой счастливой… Видеть ее.