Зачем ты пришел сюда?

      Убийца демонов, втягивая воздух короткими вдохами, ступил на нависшую над зловонным болотом скалистую гряду. Пройдя пару шагов по созданному местной недружелюбной природой узкому "карнизу", воин очутился на относительно большом пятачке земли, но тут же заметил, что он не один. Прокаженные, в которых уже с трудом можно было узнать людей, распростерлись на рыжевато-коричневой каменистой земле в молитвенной позе. Они, видимо, пришли сюда, приманенные слухами о Святой на болотах, что лечит все недуги. Грязные, измененные страшной болезнью тела, исторгающие из себя какофонию невнятных звуков. Убийца взмахнул лёгким фальшионом, который некогда выковали костлявые руки живого скелета, обитающего в пещерах Святилища бурь, и две половины разрубленного наискось прокаженного повалились на землю, забрызгивая склон мутной, от чего-то желтоватой кровью. Его сосед по молитвенному месту не проявил не малейшего интереса к смерти товарища, продолжая простираться в прошении перед булькающими болотными водами. Спустя мгновение фальшион пронзил его шею, и прокаженный, пару раз попытавшись то ли вздохнуть, то ли кашлянуть, обмяк и сполз с лезвия вниз, прямо в бурлящую топь.       Убийца демонов ускорил шаг, не собираюсь более отвлекаться на освобождение страждущих душ от плена в изношенном и пораженном недугами теле. Он стремился к чему-то, что источало белый, неестественный для этого места свет на самом дне болота.       Прокаженных на пути больше и не оказалось. Однако, стоило воину достичь приблизительно середины пути до источника сияния, до его ушей донёсся уверенный, пусть и довольно тихий женский голос.       "Оставь нас, Убийца демонов. Здесь нет ничего, нужного тебе. Это место - последнее прибежище для страждущих и потерявших надежду".       Замешкавшись на мгновение, воин продолжил путь, уже почти что бегом.       "Прошу, уходи. Сложи свое оружие и уйди с миром..."       Внезапно Убийца, сам облаченный лишь в дорожный плащ и матерчатые штаны, не создающие шума, услышал громкий лязг металлической брони. Ещё четверть минуты - и его взору предстал закованный в невероятно искусной работы доспехи воин. Тяжёлые латы блестели редким для всей Болетарии темным серебром, сохранившим свое сияние даже в настолько поражённом гнилью и разложением месте, а шлем, скрывающий лицо полностью, венчал большой треугольный наконечник.       Таких доспехов Убийца не видел ещё никогда. За секунду он успел понять, что ни болетарские рыцари-легионеры, ни какие-либо группировки наемников не носили ничего подобного. Эту броню очевидно отлили мастера Каменного Клыка под особый, личный заказ. И что этот заказчик делает здесь?       "Я Гарл Винланд, чьи душа и тело навек принадлежат Святейшей Астрее, чей благословенный покой ты пришел нарушить. Ты ведь не отступишь, верно?"       Убийца сжал рукоять фальшиона правой рукой, а левой нащупал и выхватил из полы плаща посох - длинную щепку, побывавшую в пасти Бога драконов и отныне способную творить чудеса огня.       "Что ж..."       Гарл завел руку за спину и медленно, готовясь к честному поединку, исход которого при этом мог быть лишь одним, поднял над собой невидимое ранее за его массивной фигурой оружие. Молот со средней длины рукоятью и с совершенно немыслимой формы бойком. Он был похож на огромную наковальню, расширяющуюся от основания, придавая оружию некоторое сходство с каким-то богослужебным предметом, который Убийца краем глаза видел в Латрии, разоряя тюремную церковь.       Рыцарь, схватив молот обеими руками, начал быстрым шагом приближаться к незваному гостю.       С конца щепки, сжимаемой Убийцей, слетел сноп искр, осыпавыший Гарла, но совершенно не нанесший ему вреда. Следом за искрами пролетел шар, отраженный бойком, словно щитом.       Блеск доспехов в падшей земле болот. Гарл приблизился. Пинок закованной в латы ногой. Убийца все ещё стоял, но равновесие было нарушено, неловкое движение - и магическое оружие падает из его рук.       Взмах.       Внутри молота Гарла словно бы звенит маленький колокольчик.       Погребальный.       Убийца попытался принять удар на фальшион. Однажды это уже спасло его от болетарских молотобойцев с их легкими перначами, но...       Удар молота Гарла, принятый на клинок, прибил холодную сталь к лицу Убийцы демонов и повалил его наземь, оставив в ушах шум, а в глазах искры. Открыв глаза, воин увидел лишь стремительно летящую в него серебряную массу, в которой его разум уже не мог опознать боёк оружия Винланда.       Темнота.       Треск.       Череп, растертый в костную пыль.       Лёгкий пинок под спину, и одетое в лёгкое походное снаряжение тело отрывается от того, что некогда было головой и с хлюпаньем падает в голодную трясину.       "Да будут тебе вечным покоем гнилые болотные глубины".