В кабинет психолога

      …Сегодня как-то серо и холодно...       С утра говорили, что к обеду пойдет дождь, а со вчерашнего вечера серый ведущий на сером ТВ успел накаркать на сегодня серость, сырость и промозглый, ледяной ветер, когтистыми лапами колющий шею под воротником такого же серого, как и все вокруг, плаща.       Иду по улице, по-воробьиному втянув голову в плечи; справа-впереди какой-то серый дворник сметает листья с тротуара на дорогу, оголяя серый пыльный асфальт. Еще пара десятков метров, и придержав за собой дверь на входе в серое здание, где работают люди в белых халатах, я тихо вхожу.       - Кто последний в регистратуру?..       Бабушка, сидящая в углу небольшого зала, поднимает на меня глаза и кивает – «Я, сынок…», и еще долго смотрит сочувствующим взглядом, пока я снимаю плащ и шарф, отдаю гардеробщице и сажусь в углу, подальше от людей…       Не надо мне сочувствовать. Просто не надо. Я деловой человек, который сам на себя взвалил эти проблемы, мне с ними и идти дальше…       И вот, снова тишина. Долгая и вязкая, как болото. Ждать еще, кажется, прилично. Достаю книгу, пововорачивая в руках, будто вижу впервые… Какой там – впервые. Зачитал до дыр. Цветная яркая обложка, которая так не подходит всему окружению, так что… Нет… Не могу смотреть. Не могу видеть, что кому-то НАСТОЛЬКО лучше, чем мне… Черт… Где мой любимый отрывок…       «Дождь разошелся не на шутку, с улицы исчезли даже собачники со своими питомцами…»       - Посетитель… С талоном… Б… Восемьдесят… Шесть…       Нервно захлопнув книгу и кинув закладку в недочитанное начало седьмой главы, встаю и иду к окошку.       - Дмитрий Анатольевич принимает сегодня?..       - Да. У вас медкнижка с собой?..       Я киваю.       - Кабинет знаете?.. Пройдете, скажете по живой очереди, талонов уже нет.       Возвращаюсь в будничную серость… Третий этаж – идти далековато…       Собственно, почему все так плохо?.. Поработайте с мое, поймете. Удерживать шесть деловых фронтов не каждый способен. Инженерия лишь самое безобидное из этих слов…       Еще один пролет. Еще и еще, пока наконец не поднимаюсь на нужную высоту. Впереди коридор и дверь в триста первый…       Славно, что нет очереди. Славно, что нет этих вездесущих людей. Славно… Уже не важно. Открывается дверь… - До свидания, Дмитрий Анатольевич!..       И я сталкиваюсь взглядом с Юркой Веселовым… Да, это он… И потому я не знаю, радоваться или нет. Этот весельчак может что угодно подумать, а потом мне терпеть его шутки…       - Здорово, Глот!.. – и радостно, и растерянно приветствует меня и протягивает руку, которую я неохотно пожимаю, - Цвет настроенья?..       - Серый.       - Как всегда, опять да снова…       Глот.       Просто он меня так называет за мою мрачность. Это он сейчас такой веселенький. Ты реально ничего не понимаешь?! Черт, ты мне целый месяц не писал! Как и все! Пока я работаю на ваше в том числе благо, вы все – вы! Вы даже не пишете… Я от вас комментарии на рассказы выпрашиваю как уличный торгаш, а вы!.. Вы… Ты меня доконаешь, Весельчак… И они тоже…       - Не умеешь скрывать эмоции… - он молчит несколько секунд, потупив взгляд, - Ты Селезнёвым звонил?..       Ты говоришь как какая-то бабка. Хоть бы пожалел… Тем более ты знаешь, что я им не звонил и не планирую. Да уж, у них все всегда классно, и к гостям они утю-тю, все всегда до омерзения радостно и на все! Вашу налево, у них времени столько, что мне хватит на всю следующую жизнь!!! И пока я страдаю с делами, Алиска там и с друзьями болтает, и рассказы у нее классные!.. Тьфу на вас на всех…       Скрипнув с ненавистью зубами, открываю дверь шире, освобождая себе проход в кабинет, и оставляю его в коридоре. Хотя может…       - Ладно, подожди меня… - на этот раз уже говорю спокойнее, хоть и остается та же сталь в голосе. И закрываю за собой дверь.       Вот и все… Здравствуй, бог медицины, исцели мои раны…       - Добрый день. Карточку на стол, вот сюда… Итак, я Вас слушаю.       Он поднимает глаза. Смотрит так, что хочется ему доверить все, что творится у меня внутри… Если они – те, из чатов, называющие себя фанатами – не слушали… Может, Вы услышите…       - Расскажите, что Вас беспокоит. – спокойный и добрый голос…       Подхожу к столу, сажусь на кушетку, подтолкнув медкнижку в направлении места, указанного врачом.       Итак, что меня беспокоит?.. Многое, очень многое… Чертей в голове, как шутит Юрка, у меня не водится. Скорее, там постоянно пусто. Разрывающий и распыляющий мысли вакуум. 120 дней летнего ада, четыре месяца в бесплодных и отчаянных попытках усидеть на всех стульях сразу – успеть к шефу на работу, чтобы за тысячу в сутки клепать мраморные панели, такие же холодные, как дым от его сигарет, ледяными клещами сдавливающий легкие. Прокуренный и пропахший клеем с запахом испорченного молока, я возвращаюсь домой и страдаю дальше, ища выходы в лабиринтах микросхем и матеря в чате неудачную выдумку очередного псевдопрофессора. Черт бы его побрал. Он, кажется, тоже из тех, кому нет дела ни до чего, кроме собственных мыслей. Вах, я изобрел микросхему... Вах, я выиграл в какой-то идиотской игре. ГЕНИИ, ДО МЕНЯ ВАМ ДЕЛА НЕТ?!       Потом… Нервный вздох, опущенный взгляд, судорожно сцепленные в замок пальцы…       А потом они. Люди, которые… Боже, я же уже говорил это… Или думал… Или что там еще есть по списку?!.. Я вроде стал их покровителем. Помогал их любимому фильму выдержать еще хотя бы полгода… Просто хотелось как-то помочь, раскрасить свои серые будни тоже… Просто…       Ладно, договорились. Начистоту, так начистоту.       Я все делаю на благо сообщества. Я нашел целых 5 каналов и групп, я же и связывал их, удерживая общение. Поддерживал тех, кто разочаровался в себе, поддерживал тех, кому это было нужно. Тратил силы и время на то, чтобы удерживать людей от выхода из фандома. Рассказывал о недооцененных работах в отзывах под другими. К чертям, я делаю сайт! Ради вас всех! Ради сообщества! Я на Пикабу за честь вашего фильма тратил время и нервы, воюя за то, чтобы все отстали от вас же всех!       Я не заслужил, кажется, называться тем, кто как бы хранит этот фандом. Я никто для вас всех, верно?! Правильно понимаю?! ДА Я ИМ ПРОСТО НЕ НУЖЕН, КАК И ОНИ МНЕ!!!       - Не кричите, спокойно. Я прекрасно Вас слышу.       Хорошо, хорошо… Простите…       Он поворачивает ко мне листок с ровным и красивым списком.       - Смотрите. Как я понял, психически Вы вполне здоровы – но с одним «но». Взвалив все это на свои плечи, вы не выдержите и дня – я так думал. Но Вам не кажется, что уже прошло почти полгода?..       Я не так хорошо понимаю, что он говорит. Буря внутри не улеглась, мысли вырываются, как крики нашей бывшей школьной математички, завалившей половину медалистов. Что за мир недовольных людей… Они недовольны собственным мнением учеников. Они недовольны, что мы не могли решить ЕГЭ за полтора часа больше, чем на 60-70 баллов. Они недовольны нами дома, на работе, они недовольны даже красивым и добрым фильмом, который должен был рассеять их недовольство!.. Они… Как собаки… Кусают все, что движется… Пытаешься помочь – они огрызаются, если не кусают. Будь больше времени, я бы нашел подход и к ним… Верните хоть Космион, или дайте хоть 48 часов в сутках – я переверну мир, сделаю его лучше!..       - Молодой человек, много на себя берете… Но так вышло, что Вы тратите время туда, куда не следовало бы.       - Что… Что Вы говорите?.. – я перечитываю список, - Здесь все самое нужное, я…       Я…       Он лишь отрицательно качает головой.       - Просто... Понимаете...       Окончательно теряясь в хаосе мыслей, в этом мозговом урагане, не прекращавшемся уже целых 120 дней, я замолкаю, опустив взгляд в пол и сжав пальцами виски.       Врач задумчиво ходит по кабинету, и его шаги остаются единственным звуком в наступившей тишине.       - Дмитрий Анатольевич...       Кажется, он просто медлит... Но как же это долго! Время будто утекает сквозь пальцы, впереди дела, работа, учеба, проекты...       - Еще раз. Внятно и точно. Отвечайте первое, что приходит на ум.       Работа. Деньги.       Учеба. Профессия и потом деньги.       Инженерия. Любимое хобби. «И тоже деньги» - дополняет он.       Ютуб. Часто надоедает.       Друзья. Давно не созванивался…       Фильм и фанаты…       А что ему сказать… Когда-то чувствовал гордость… А теперь… Неизвестность?.. Бесконечное ожидание?.. Желание пересмотреть – но черт возьми ради чего?..       Молчащие люди, с которыми познакомился.       Разочарование, одно за другим?..       Как сказал Чебурашка, этот ушастый милаха, безысходность?..       - Серьезно сказано… Конечно, я просил одним словом, - он пожимает плечами…       И он все слышал!.. Я хватаюсь за голову, в ужасе… Работа, дела, одиночество… Неужели я схожу с ума – и не понимаю уже когда думаю и когда говорю… А сейчас!.. Все погубил, все пропало...       Но он не останавливается. И спустя еще несколько вопросов и ответов он резко переводит взгляд - и смотрит мне прямо в глаза, отчего становится настолько жутко, что вокруг будто все темнеет.       В списке "деловых фронтов" он один за другим вычеркивает дела, начиная с самых безобидных, которые нужно убрать из своей жизни навсегда.       "Тикток". "Компьютерные игры".       И вдруг под черной полосой маркера исчезает слово, аббревиатура из четырех букв, которые были когда-то моим кислородом...       Нет!.. Нет-нет-нет, постойте!..       Нет... Я усталый и злой, конечно, но разве так... Разве так можно...       Внутри все обрывается. Наступает смертельная тишина, от которой закладывает уши. Ту-дук, ту-дук… Сердце спокойно стучит, не переходя границы нормы, все вроде в порядке… Ничего не обрушается, и даже черти не вылезают из-под пола, чтобы утащить к себе… Странно на душе. Как будто вырвали больной зуб, да не один, кажется, все 32!.. Если бы все сразу болели и вдруг перестали…       И пока я разбираюсь со своими новыми мыслями, он вытирает пот со лба и садится за белый стол, перекладывает под горшочек с цветущим кактусом мою медкнижку. Долго что-то печатает, а затем отдает талон на завтра, на вечер…       - Но… Мне говорили, что у меня все может получиться, если не сдамся… - я сам внезапно удивляюсь спокойствию своего голоса и обыденности и простоте тона…       - Если глупец дал тебе лекарство – вылей. Если мудрец дал тебе яд – прими.       Похлопав дружески меня по плечам, он разрешает идти.       «Нихрена себе, сказал я себе…» - пронеслось в мыслях… Ладно, теперь я хотя бы знаю, когда думаю, а когда – нет…       …       Юра сидел в коридоре, что-то читал.       Когда он увидел меня, резко встал, показал разноцветную бумажку, спросив «Какой цвет видишь?»…       - Ну… Зеленый, синий, красный…       Весельчак аж оторопел.       - Ты серый не заметил?.. - и поди пойми, шутит он или нет…       - А где ты его видишь?.. – отвечаю так же удивленно.       - Ни…       Рядом сидящая бабушка, покачав головой, просит не материться на людях… Извиняемся, и идем вниз, шокированные и взволнованные.       - Глот, это вообще ты?..       - Ну, для кого Глот, а для кого и по имени-отчеству…       И вдруг… Смех сам как-то вырвался из груди. Хриплый, быстро перешедший в кашель с непривычки, потом Юрка крепко сжимает меня в объятиях, за моей спиной отдает наши «номерки» в гардероб…       И вот… Мы выходим на улицу. Без курток – их еще держим в руках… Теплеет, кажется…       - Слышь, капитан пиратов, сегодня какое число?..       - Четвертое октября…       - У тебя двести рублей будет?       - Ну… Вроде…       - А теперь вспомни – год назад. Как тысячу в лотерею выиграли. Пойдем?..       Чес-слово, бог медицины, а не Дмитрий Анатольевич…       Приду домой – черкану о нем рассказ на пару глав… А может… А, потом решим. Успеть бы до дождя…       Я иду, как пьяный. Реально. С плеч рухнула пара тонн лишнего груза – и правильно… Кому сдалось это все – и как вообще я раньше это считал необходимее всего и вся?.. Да-а-а уж… И вот иду, напеваю когда-то давно сочиненные слова... Ему нужно проще - ударить по струнам... Лететь и громить - или жить и любить...       Проходит еще немного времени, которое в мозгу летело, как локомотив мимо перрона, Юрка успел купить лотерейный билет, в который раз удивив старушку-продавщицу, которая проводила его словами «Ох, касатики, раньше покупать надо, опоздаете!»..       Потом садимся на скамейку, и ждем результатов по радио. Не верите? А вот и не надо! Не обижусь! Но у нас объявляют.       - Это, расскажи как все прошло хоть… А то прям не узнать – в человека превращаешься!       В это время по радио уже начинается передача, которая решит судьбу билета, но я просто сижу, мечтательно смотря в небо, и не слушаю даже тогда, когда будущий суперпират подрывается с места и что-то радостно орет на всю улицу. Мне и так все понятно.       - Весельчак, слушай, а давай ты позвонишь Селезневым и мы все вместе свалим в Чертаново!..       Слышали бы вы его победное «УРААААА!» при этом предложении… Правда, дальше там следовало еще несколько нецензурных радостных выкриков, под которые он тряс меня за плечи…       Однако мы все-таки не звоним, а покупаем в магазине лимонад, два торта и сами идем в гости, чтобы завалиться в квартиру в первый раз с радостными вестями, и в первый раз – вдвоем с Юркой!       А потом… Потом они обязательно согласятся. И мы все вместе соберемся, посидим за праздничным обедом, дядя Игорь уволится с нелюбимой работы, передав от меня коробку конфет и конверт с подарком лучшему психологу мира, а Юрка побежит за билетами. Тётя Кира будет собирать вещи в маленькой квартирке, а мы с Алисой и ее друзьями, которые тоже скоро обещали прийти, пойдем за ящиками… Короче… Ну, вы понимаете, что это значит?       Конечно, вы все понимаете.       Просто… Знаете… Если вам тяжело, если отчаялись и кажется, что все уже потеряно… Мой вам совет. Сходите в нашем городе в одну поликлинику (спросите у кого угодно, он вам скажет), к Дмитрию Анатольевичу… И это самое… Передайте ему привет от Глота и Весельчака. Ну, и от остальных тоже.       - И от меня!       Я вздрагиваю. Дело в том, что писал я уже на вокзале, когда мы приехали в Москву. Я не заметил, как над моим творением наклонилась еще одна старушка, скрюченная, как бы сказал дядя Игорь, буквой «зю»…       - Хорошо, передам… А вы на поезд, или куда?       - На пересадку позвоночника! – она перекрестилась, - Ох, налетели, ироды, туристы космическия, проходу не дают… Ох-хо-хо… Ну, четвертое октября, будь оно неладно!..       И она пошла куда-то дальше…       Да и нам пора было.       Пойдем, что ли, посмотрим на этих «иродов космических»… Или кого там Фима опять вызвал…