Между строк

Если хочешь во что-то верить, поверь в меня, ведь не зря я терновый молча ношу венец. Ты хоть можешь представить, как это — сочинять? Между строк я всегда вижу стадо слепых ягнят. Знаю: луг их зелёный — фикция. Западня. Знаю, что умирают они по моей вине. /от историй жить становится лишь скучней/ Если хочешь — послушай: славы бы не стяжал, но одна деконструкция вылилась в интертекст, и теперь от холодных клавиш исходит жар — там, под весом машинки, дышит моя скрижаль. Знаешь, мир весь — трагедия, если смотреть на жанр, от героев ломится он — скоро не хватит мест. /Богом быть мне тоже, чувствую, надоест/ Только вся наррация ухнула в никуда, ведь молчишь ты, застыв неподвижно, и взгляд угрюм. Ты — единственный, кто бы смог разделить мой дар! — заверяешь вновь клятвенно: верный ты мой солдат. Я хочу половину мира тебе отдать — ты понять не способен даже, что говорю!.. /лишь идёшь покорно к нужному алтарю/ Если после всего ты веришь в меня… Не верь. Хоть сейчас меня выслушай: близок конец пути. Где-то там, за окраиной треснувших рая сфер, по градации человеческих полумер, бьётся правда: мир — уродливый эрратив… Снова лист перевел впустую. Проклятый стиль. Собирался сказать ведь — правда!.. — совсем чуть-чуть. Что есть воля? Разве стоит её… Прости. Сбился. Снова. Что ж… Лучше я промолчу.