Смена стен

Ему кажется, что он все ещё там. Шан Цинхуа в очередной раз подходит к стене и прикасается к ней пальцами, сначала легко -легко, потом с нажимом, и снова смотрит на свою руку слегка удивлённо. Сколько раз он уже удивляется тому, насколько удивительно похожи эти стены? Только они, ничего больше из обстановки не кажется ему совпадающим с той обстановкой из воспоминаний. Уже давно перестали волновать вопросы о системе и возможно ли, что он видит этот жестокий и прекрасный мир во сне. Никаких совпадений... Кроме стен. В том отделении, где он лежал целых два месяца были такие же. Цинхуа подошёл к стене вплотную и упёрся об нее лбом. Та же лёгкая шероховатость. Текстура. Цвет. И даже запах чистоты и отчаяния точно такой же, как и в той психбольнице. Глаза без устали шарят перед собой в поисках ответов, но видят только различные мелочи: вот небольшая щербинка, вот маляр пытался оттереть потекшую краску, на месте полу застывшей капли теперь только ее очертания. Какой же это сюр, откуда здесь вообще могла взяться масляная краска? Некрасивая, нелепая, не вписывается даже в черновики самолёта-стреляющего-черте-куда. "Не вписывается, не вписывается, не вписывается..."- сейчас в мыслях бывшего писателя колоколом бьётся одна мысль, а перед глазами застывшая в своей чуждости к сянься ур      одливая масляная краска тошнотворно- больничного цвета. "Даже не как я... Совсем не вписывается,"- Цинхуа хмурится, "ну не могли же стены... Переехать со мной?" Звонит телефон.