Пролог
23 мая 2024 г. в 09:38
Жизнь. В чём её смысл? Какой смысл рождаться в этот бренный мир, проводить в нём отведённое тебе время, а потом умирать? Может смысл её в том, чтобы оставить после себя след на этой земле? Чтобы тебя помнили после твоей кончины. А может смысл в поиске смысла? А если его нет вообще? Просто каждый находит его для себя в чём-то. В каких-то мелочах, в других людях, в своих деяниях.
Именно об этом я думаю, стоя на этом мосту и провожая взглядом поезда. Металл. Сейчас по идее начало лета, но он был обжигающе холодным. Он был рельефным. Незамысловатые узоры сто процентов оставили на моих ладонях след. Я впивалась в эти прутья до тех пор, пока костяшки не побелели.
Снова он. Последнее сообщение в телефоне звучало как угроза. «Я скоро вернусь. Жди». К чему это? К тому что мне следует спрыгнуть вниз, чтобы не видеться с ним? Я много раз говорила, что мне он не интересен, но он будто бы оглох и продолжал навязываться.
Может стоит спрыгнуть? Под поезд? Меньше страданий и мне и окружающим меня людям. Да, родные повозятся с похоронами, но им же легче станет после моей смерти.
Да ну не. Бред какой-то. А если я не умру сразу, а буду мучиться? Этот рыжий урод не стоит того, чтобы из-за него бросаться с высоты четвёртого этажа. Пойду лучше домой, а то скоро «Следствие вели…» начнётся, а у меня ужин ещё не готов.
Завершив запись в своём дневнике девушка примерно 170 сантиметров с короткими русыми волосами и бирюзовыми глазами, лишь сильнее зарылась в свою куртку и быстрым шагом направилась домой, не желая пропускать любимую с детства телепередачу с любимым ведущим.
Приветствую критику только в мягкой форме, вы можете указывать на недостатки, но повежливее.