Настоящий герой

(Немного неприятного, нуарного и грустного. Плохие будни одинокого героя. Писалось тяжело, так что больше подобного в работе не будет. Плюс — это заняло всю главу, потому если не хотите портить себе настроение, то лучше не читать.)       Правосудие. Сложное слово, которое удобно выкрикивать в пылу драки, пафосно вкидывать его спасённым или просто убеждать самого себя, помогая настроиться на тяжёлый бой.       Всякий раз, стоит мне выйти из окна своей комнаты, почувствовать вонь ночного города, проникающую под маску, я проговариваю в голове одно и то же, чтобы просто продолжать идти вперёд.       Лучшая работа в мире. Ирония сказанного, или безумие очередного фрика, носящего маску? Наверное смесь и того и другого, ведь будь я нормальным человеком, стал бы прыгать по крышам с помощью крюка, забираться в канализацию или шерстить старые, разваливающиеся склады? Конечно, нет.       Как бы ни хотели фанаты, но работа героя — это не только эпичные драки, погони и спасения «принцесс из замков». Большую часть своего времени я тратил на поиски. Чтение мелких следов, настоящий сбор хлебных крошек, по которым находил ублюдков, обрушиваясь на них подобно коршуну.       И всякий раз, копаясь в грязи, высматривая автомобильные шины, или опрашивая свидетелей, угрозами и пугающей атмосферой добывая сведения, я боялся только одного — опоздать. Не успеть, застрять в одном месте или просто пойти по ложному пути, что в итоге обеспечит преступникам фору.       Подобное случалось со мною не часто, но бывали плохие вечера, когда вместо рейда по притону, я просто обходил обветшалые здания, корчась под маской от мерзкого амбре.       Сегодняшний день не был исключением. Мэтт Мёрдок передал мне просьбу, честно предупреждая, что можно даже не надеяться на удачный исход, но я всё равно взялся за дело. Пара вопросов тут, немного последить там, скинуть десятку бомжу, чтобы показал точную дорогу и вот я уже на пути к спасению Митчела Дёрка, молодого парня, чей отец связался с барыгами и теперь крупно задолжал им.       В моих руках фотография мальчика. Симпатичный, я бы даже сказал красивый. Встреть такого на улице, ни за что не поверишь, что он настоящий.       С полей шляпы скатилась капля, размазываясь по улыбающейся фотографии Митчела.       Как назло или по штампам бульварных романов, с неба на город обрушился настоящий поток воды, смывая хоть немного вони и грязи с улиц Нью-Йорка. Серые тучи то и дело сталкивались между собой, сотрясая окна и пугая детишек, заставляя забраться под одеяло с головой.       Скользкие покрытия крыш, потяжелевшее пальто и постоянно норовящая улететь шляпа... Мне уже это не нравилось. Чувства били набатом, предупреждая, что сегодняшний день станет одним из самых нелюбимых.       Бруклин, квартал социального жилья. Нет места хуже для любого белого, что случайно забредёт сюда. Хотя не местных чёрных будет ожидать примерно такая же судьба, стоит жильцам гетто прознать об их инородности.       Страшное место, откуда каждый день приходят сообщения для полиции, но лишь немногие смельчаки отправляются в Марси Хаус, желая насадить здесь закон и порядок.       Несколько горящих мусорок освещают вход во дворы. Вокруг них собралось сплошное отребье, греющее руки над языками пламени.       Пара мертвых собак валяется рядом с дорогой. Уверен, их бы давно растащили на мясо, но машина, что их сбила, стоит совсем рядом, прямо перед входом в одну из многоэтажек, откуда басами грохочет музыка.       «Ненавижу рэп».       От одного вида этого места мои кулаки начинали чесаться... Но сейчас было слишком рано. Мне точно не хватит сил, чтобы разом разобраться с целым микрорайоном.       Откуда-то из глубины домов раздался выстрел. Бах-бах-бах... Но не долго он был одинок.       Женский вскрик. Предсмертный. Слишком резко оборвался, а череда выстрелов продолжалась.       Проклятое место, полное гнилого мяса, на теле нашего славного города. Именно в такие моменты в голове начинают возникать вопросы, а стоит ли бороться с последствиями, если лучше отсечь всю заболевшую плоть. Снести к чертям весь райончик, вынуждая чёрных расселиться по разным краям города. Разбить их банды на мелкие группки, вынуждая приспосабливаться и выживать там, где всем заправляет мафия белых. Отличный план... Если бы от обилия трупов не почернело в глазах.       -Я герой...       Повторяю себе это почаще. Чем сильнее я становлюсь, тем больше ужасных тайн Нью-Йорка узнаю.       Крюк-кошка работает безотказно. В этот раз не должно быть ошибок. Никаких глупостей и шуток, слишком уж опасно в Марси Хаус, чтобы позволить себе расслабиться.       Пробравшись на ближайший чердак, перебираюсь на другую сторону дома, чтобы заглянуть во внутреннею дворы.       Труп, да и не один. Слишком сильный дождь смывает вытекающую кровь и кажется, будто почерневшая от горя земля движется под их телами. Жуткое зрелище, наполненное каким-то мифическим подтекстом.       Рядом машина, цветастая и разукрашенная, из её открытой двери наполовину вывалилось тело. Руки парня зацепились за руль, не давая тому свалиться мордой в грязь. В приспущенных штанах застряла рука проститутки, сидящей рядом. У неё в голове три новых отверстия, умерла быстро, без страха и боли.       Вокруг спокойно горит свет в окнах. Видно готовящихся ко сну людей, помешивающую суп старушку и забивающих косяки подростков. Из-за некоторых плохо прикрытых занавесок мелькают переплетённые тела.       «Почему бы не потрахаться, пока за окном свистят пули».       С полей шляпы скатилась накопившееся вода, разбиваясь брызгами о пальто. Маска насквозь промокла, плотно прилегая к лицу. У меня было плохое предчувствие, очень плохое.       Ориентируясь по граффити, нахожу отдельный дом, принадлежащий очередной безвкусной группировке «Чёрные тигры», торгующей наркотой и промышляющей проституцией.       С крыши на крышу, по скользким черепицам, я добираюсь до нужного места, заходя в обитель порока и отчаяния. Всё здесь дышало этими эмоциями, вместе с приторно-сладким ароматизатором со вкусом весеннего леса.       Приглушенная музыка для создания атмосферы, тихие переругивания бандитов, чтобы не мешать собственным клиентам.       Обычные барыги, до которых ещё бы не скоро дошли руки, учитывая выползающих на свет фриков и мутанта-подрывателя.       Но недавно они переступили черту и теперь мне нужно было разобраться с ними.       С разных этажей раздаются наигранные стоны или испуганные крики женщин, загнанных на работы в бордели. Они молят о помощи и прощении, но их хозяева не испытывают жалости, особенно к тем, у кого другой цвет кожи.       Красный полумрак смазывает тона и тени, мешая нормально ориентироваться. Огромная высотка связана сетью коридоров и лестниц, но порой целые этажи завалены хламом, блокируя проходы и вынуждая возвращаться и начинать сначала.       -Эй, чувак, не броди по этажам. Если хочешь ещё мясца, то лучше...       Договорить он не смог, да и больше никогда не сможет. Хлёстким ударом ломаю челюсть, превращая нижнюю часть в осколки. Во рту у ублюдка наверняка осталась целая горсть зубов.       Плюясь кровью, он даже не может нормально закричать, чтобы позвать на помощь. Вяло подвывая, один из членов банды корчится на полу, дрожащими руками удерживая себя за лицо.       -Расскажи мне кое-что...       И вот я вновь в пути. Другая часть дома, самая дальняя и закрытая для остальных. Через чердак туда не добраться, он так забит мусором в той части, что проще начать пробиваться через толпу внизу, чем расчищать метровые завалы.       Мой новый друг поведал мне немногое, наверное стоило сначала допросить его, а потом уже бить, но, как показывает практика, подобное отребье понимает лишь один язык и пока не заговоришь с ними на нём, они будут вилять, врать и выкручиваться.       Пришлось отловить ещё парочку этих «животных», калеча и навсегда лишая их возможности продолжать бандитскую жизнь.       А на небе разворачивалась гроза. Сверкающие молнии освещали мой силуэт, порой пугая глядящих в окно жителей Марси Хаус.       Стук подошвы, оставляющей влажные следы. В логове главаря бандитов «Тигров» было мерзко. Аляповатые картины, прожжённый во многих местах ковёр, остатки блевоты в уголках коридоров, а порой и чьих-то фекалий. Разукрашенные в классическом стиле гетто стены, пестрящие яркими красками и огромными несуразными буквами.       И повсюду морды тигров, самых разных размеров.       -Раздражает...       Вонь усиливалась. Чем ближе я подходил к конечной точке своего маршрута, тем сильнее бил запах по мозгам. Разлитая в воздухе влага лишь усиливала эффект, отчего становилось тяжелее дышать. Платок непривычно натирал шею, что было со мною впервые с момента его покупки. Всё было не так.       «Аромат» точно шёл от двери. Я чувствовал, что стоит мне открыть дверь, как в лицо ударит настоящее амбре. Лёгкий дымок, с резким запахом марихуаны, выбирался сквозь щели и косяки. Здесь было так тихо... Даже голоса, раздающиеся с других этажей, я слышал лучше, чем единственного жителя в комнате передо мной.       -По-тихому или...       Не хотелось шуметь. Нужно всё сделать аккуратно, я уже и так слишком сильно наследил, если сейчас начну грохотать, то сюда сбегутся все кому не лень, наплевав на конфликты между бандами.       Замок простой, похож на финский дисковый, я такие в детстве прошлой жизни научился открывать. Небольшая отвёртка из перочинного ножа под воздействием Ци легко входит в скважину, выдавливая все крепления и диски с другой стороны. Железо скрипит и гнётся, мерзкие звуки резко бьют по ушам, а за дверью всё так же тихо, что лишь нагоняет страха за судьбу пропавшего.       Дверь с трудом поддаётся моим рукам, пришлось нехило напрячься, чтобы просто столкнуть её с места и заглянуть внутрь квартиры.       -Дерьмо, как же жутко воняет, — я даже не смог удержаться от возгласа. Хотелось стянуть маску и хорошенько проблеваться, но стоило только наклониться, как я заметил причину, по которой дверь так тяжело открывалась, — сука...       Труп. Огромный негр с пробитой головой. Вокруг уже давно засохла кровь, а от самого тело несло душком. Белая майка была вся покрыта кровью, даже в тех местах, куда она просто не могла стечь с головы. Мёртв около суток, а может чуть больше.       -Ох, срань...       Оторвав взгляд от затылка мертвеца, оглядываю помещение, с горем пополам удерживая позыв.       Ещё четыре «Тигра» лежали в разных позах по всей комнате, сверкая самыми разнообразными ранами.       Присев возле парочки, медленно и осторожно поднимаю руки с зажатыми в них орудиями убийств.       -Перебили друг друга... Раны сходятся с оружием в руках... У некоторых...             Проверяю ноздри, дёсны... И только добравшись до локтей нахожу первый ответ на случившееся.       -Героин? Или что покрепче... Значит кололись, — в квартире царил беспорядок. Под телом одного из «тигров» нахожу разбитый на осколки стеклянный журнальный столик, вперемешу с ампулами, ложками и шприцами, — а вот и дурь. Но где же главный?       Мрачный полумрак освещал квартиру, везде свет был потушен и только в коридоре мигала свисающая на одиноком проводе лампочка, подманивающая немногочисленных мотыльков.       Здесь было так тихо, но по мере приближения ко второй комнате я услышал знакомое шипение. Заглянув за угол, вижу прострелянный телевизор, моргающий классическими помехами, что освещали комнату и сидящего на диване мужика.       Обходя отдыхающего по кругу, внимательно вглядываюсь в любое движение, но стоило только обойти диван, как я всё же не выдержал и, метнувшись к окну, распахнул его на полную.       -Вот дерьмо... Сука, — задрав маску, открывая рот и нос, втягиваю ночной влажный воздух, подставляя лицо под стекающие с крыши капли, — ох, мне надо покурить.       Не закрывая ставни, дёргано заползаю рукой в карман, вытаскивая под свет мерцающего экрана помятую пачку. Чирканье зажигалки в полумраке с кучей трупов...       -«Лучшая работа в мире»...       Первая затяжка помогает прочистить мозги. Мерзкий привкус никотина распространяется по горлу и носу, забивая все вкусы и запахи.       -Боже...       Вернувшись к телу главы «Тигров», задираю к потолку голову негра, раскрывая веки и светя перед лицом зажигалкой. Реакции нет, дыхания тоже... Пульс настолько слабый, что больше кажется мороком, чем реальностью.       Из руки верзилы торчит парочка шприцов, также, как и из бедра. Вокруг раскиданы полувскрытые пакетики, зажигалки, ложки и прочая атрибутика торчков. Парочка разбитых бонгов, осколки которых заляпаны кровью, а у самых ног, выпав из рук, валяется пистолет, который, видимо, и поставил точку в противостоянии с остальными.       Он полностью голый. Покрытое татуировками, могучее тело зачахло и медленно усыхало, убитое наркотиками и праздным образом жизни. В одной руке была зажата пачка презервативов, а у его ног валялись использованные.       -Мерзкий ублюдок...       Я не знаю, был ли он жив, но мне хотелось добить его. Раскрыть крюк и в одно движение пробить твари голову, навсегда обрывая его существование. Выплеснуть накопившуюся злость, навсегда обрывая связь со словом герой.       -Нет... Нет, нет, нет, — занесённая для удара дубинка исчезает под полами пальто, — пусть Джордж разбирается... Со всем этим.             Мой взгляд метнулся ко второму телу в комнате. Тот, за кем я пришёл, но не успел. Опоздал на день или два, из-за чего бедный парень сам завершил то, к чему его подвели лежащие в квартире мрази.       Рядом же с телом мёртвого наркомана на полу лежало тело Митчела, точнее то, что от него осталось.       Состриженные волосы и маска ужаса и отчаяния на лице. Его изуродованное тело слишком сильно било по мозгам, потому пришлось накрыть парня ближайшим найденным покрывалом.       В ладони мальчонки был зажат осколок бонга, которым бедолага растерзал себе горло, отправляясь в лучший мир.       Я хотел что-то сказать, что-то сделать. Но слова и эмоции покинули меня, оставляя лишь безразличие и холод, с которыми я принялся за работу. Поиски улик, фотографии и записи, чтобы в следующий раз быть готов... В следующий раз.       -Оператор полицейского департамента Нью-Йорка, слушаю вас.       Стоя за углом недалеко от таксофона, я наблюдал, как целая кавалькада полицейских машин залетела в Марси Хаус, распугивая шпану и бандитов, вынуждая прежних хозяев этого места залечь на дно.       Всего один звонок Джорджу Стейси и представление собственным прозвищем, и праведный лейтенант поднимает на вызов огромную толпу народа, что следует нести добро и справедливость.       Но только уже поздно. Уже мертвы преступники, а несчастная жертва давно отправилась туда, во что верила при жизни. Вкус тлена и горечи во рту, он заставляет меня лишь горестно вздыхать, приговаривая, что подобное могло случиться с каждым и никто не виноват, что не удалось спасти жизнь мальчику.       Очередная ошибка, очередная неудача и слишком большая цена за провал. Будь я лучше, умнее и опытнее... Мог бы я прийти до того, когда Митчел Дёрк сломался под обрушившимися на него событиями? Смог бы убедить его жить дальше, после подобного?       Слишком много вопросов для одного дня. Мне срочно хотелось выпить, заглушить подступающие эмоции с помощью бутылки бурбона отца. Сигареты уже не помогали, ведь я перестал чувствовать их вкус, практически за час скурив целую пачку.       -Лучшая работа в мире... Нью-Йорк, ты никогда не изменишься, ведь так?       Задрав голову к небу, позволяю последним каплям дождя смыть с меня остатки вони из этого проклятого места. Всё тело промокло насквозь, мне будто хотелось очиститься, поэтому я скинул плащ со своих плеч, позволяя грозе творить свою магию, забирая вместе с потом и вонью остатки воспоминаний о Марси Хаус. (Что скажете? Не всегда добро побеждает и случается дерьмо. Завтра вернусь к более позитивному ключу повествования)