Романтический триллер

Мускулистый, волосатый, слегка потрепанный жизнью, со шрамом на щеке. Каждый вечер он выходит на «охоту». Как он дошел до жизни такой? Задавался ли он хоть раз таким вопросом? Едва ли. Их было пятеро у его матери. Отца он не знал — он ушел от них еще до его рождения. Мать гуляла, дети ей были не нужны, но хотя бы не выгоняла. Он был младшим, самым слабым. Гадкий утенок. Ему всегда прилетало от старших братьев и сестер, питался он их объедками. Случайная ошибка, которую по непонятным причинам никак не исправить. Мусор. Зачем они его держали — он не понимал. Он ненавидел их, но чувствовал, что пока без них не выжить. Каждую ночь перед тем как заснуть, он представлял, как убивает их. Каждого, медленно. Он слышал их крики в своем воображении и засыпал под них. Бессилие было источником его ненависти. А ненависть стала источником его силы. Ненависть заставляла его тренироваться каждый день. Он должен был стать сильным. Он должен был избавиться от них. И вот однажды этот день настал. Нет, он не воплотил свои кровавые мечты в реальность. Он был сильным телом, но слабым духом. Он был трусом. Но он ушел. Вот только все, что он умел в жизни — это ненавидеть и ждать. И это стало его промыслом. Каждый день он раздувал в своей черной душе пламя ненависти — искренней, чистой как слеза, испепеляющей ненависти к каждому живущему на этой планете. Каждый вечер он поджидал их, молодых и не очень, веселых, грустных, счастливых и несчастных, тревожных и беззаботных. Больше всего он любил молоденьких девушек с драмой в жизни — таких он чувствовал издалека, вибрации их страданий гармонично резонировали в его собственной душе. Он выслеживал их, изучал их привычки, расписание. Он всегда ждал самого вкусного момента. За ней он следил уже месяц. Она была лучше всех. Она станет изюминкой в его коллекции. Ночь. Улица. Фонарь. Он затаился и наблюдает. Выжидает. В его крови бушует возбуждение и нетерпение. Он чувствует голод. Он ждет ее.