...Это вовсе не творчество.

Светлые умы, ужасаясь картинам, Вынесли вердикт: "Не нужна чертовщина нам! Он бы хоть подумал, что́ на публику Несёт? Охали и ахали, судачили, морщась: "Видно, это общий недуг молодёжи — Он ведь эти рожи всё равно Перерастёт!" Но когда мне сорок и больше исполнится, Сразу поползут нехорошие домыслы, Сразу окунут меня в помои С головой: "Всё из-за того, что жену не нашёл себе! Видимо, женат он На собственных монстрах!" Всё, чем я горю — для них дурное Баловство. Моя муза не нежна и не всегда крылата, Чтоб заставить обывателя плеваться, Хватит Взгляда — Может, что-то не так, Может быть, Я и правда маньяк? Зови меня Пикман, Зови меня фриком — Мне надоело Слушать их крики. Но мне ли винить их, Критиков видных — То, что я вижу, Им не увидеть. Им ли стыдить меня, Им ли судить, Что мне творить для них, Кем мне не быть? Вам не привыкнуть К этому стилю, Что вы забыли В моих мастерских? Да, я варвар, Да, я зверь — Вы угадали! Бинго! Я для вас не человек — Тогда зачем мне быть им? Извините, Если, будучи собой, я вас обидел... Можете шептать за спиной, костомойщики — Я не подчинюсь ни за что Вкусам общества! Может, я и прав, что творю, Что мне хочется... Впрочем, есть секрет: Это вовсе не творчество. Может, вы хотите узнать, Кто в тоннелях воет, Даже когда ночь и давно Был последний поезд, И куда же люди пропадают из метро? Почему в обычной семье У грудной малютки С прошлой ночи стало урчать В животе так жутко, Почему она так жадно тянет мясо в рот? Это всё и даже больше Знаю слишком, Слишком хорошо — Увы, непонаслышке, Мне ни капли сочинять не нужно, Уж поверь: Все свои сюжеты Я видал вживую. Чёрт куда страшнее, Чем его малюют, А его портрет написан Кровью жертв! Да, я варвар, да, я зверь — Вы угадали! Бинго! Я уже не человек — И никогда не был им! Если я чудовище, если порочен я, Выкинь моё имя, Оставь моё творчество, Только это вряд ли поможет, Ведь сквозь него Гниль моей души так и со́чится, со́чится.