* * *
29 июля 2024 г. в 12:44
Примечания:
Писалось под Cemeteries — Young Blood
Представь, каково это — быть мироходцем. Жить сотни лет, видеть миллионы разных лиц, спасать тысячи миров.
И забывать.
Беспрестанно забывать о том, кто ты есть.
Сделай над собой усилие. Сделай глубокий вдох, затем — плавный выдох. Закрой глаза. Сконцентрируйся на том, что я хочу до тебя донести. И представь.
Ты просыпаешься в Арнире.
Здесь трава всегда зеленая-зеленая. По ней хочется пробежаться босыми ногами, впитать чуть огрубевшей кожей влагу утренней росы и, наполнив легкие свежим мокрым воздухом до такой степени, что вздувается грудная клетка, — упасть, упасть спиной, раскинув в стороны руки, надеясь, что застенчивый ветер поймает. А не поймает — не страшно.
Молодость бьет ключом — где-то вдалеке журчит ручей с кристально чистой водой. Она булькает и плещется, формирует руслице из податливой рыхлой почвы, усыпанной перезревшими ягодами с куста неподалеку и мягкими листьями диковинного деревца.
Вдох. Изобилие лесных ароматов дурманит обоняние. Пахнет мокрой землей. Если лечь набок, прислушаться — из ее недр непременно будет доноситься еле уловимое копошение червей.
Жизнь здесь везде. В каждом неокрепшем росточке, что тянет юные лепестки к ультрафиолету, в только-только вылупившихся голодных птенцах в укромном гнездышке, которое надежно запрятано средь плотно усыпанных листвой ветвей, и в сердце, что шумно бьется в груди.
Ты вызываешься помочь, потому что тебе кажется, что так нужно. Много работаешь, устаешь, напрочь выматываешься, и в мышцах чувствуется приятная боль от ручного труда. Делаешь все, чтоб дойти до конца, ведь ты дал обещание. На твоем пути множество лиц и преград, миры сменяются один за другим, пока ты собираешь осколки, падая и спотыкаясь, но все равно всегда поднимаясь на ноги.
Веки закрываются. Виднеется далеко не чернота — персиковое, иногда алое, когда солнечные зайчики начинают бегать по глазам сквозь качающуюся на ветру листву.
Ты просыпаешься в Даливарике.
Улыбка рисуется на лице, когда тело по прежнему ощущает приятную прохладу от земли. Здесь пахнет древом жизни и магией — ее присутствие в воздухе ощущается каждой клеточкой молодой кожи. Она будто питает все живое, просачивается в поры и наполняет собой организм, искрится в жилах и венах, переливаясь. Ты чувствуешь свое могущество, что жжет огрубевшие кончики пальцев.
Ты ничего не помнишь, но тебя это мало заботит. Тебя зовет приключенческий дух: нужно все исследовать, обойти весь свет, пробежавшись по высокой траве и перепрыгнув речки по замшелым валунам. Ты ощущаешь, что это твое призвание.
Сгущаются свинцовые тучи над головой, в воздухе пахнет озоном, и раскаты грома разносятся по округе. Молния не бьет дважды в одно и то же место. Или бьет?
Ты заводишь новые знакомства. Стучишься в двери с расспросами и приветливой улыбкой, никогда не унываешь, даже если тебе отказывают в помощи.
Ты лежишь в тени, что отбрасывает крона могучего древа. В ее шелестящей листве — тысячи лиц и отголоски навсегда потерянных душ. Ты настороженно листаешь хрупкие страницы ветхого дневника, но не можешь понять ни единого слова в нем.
От непредвиденных потерь слезятся глаза, а осознание собственной сущности будоражит дух. Ты чувствуешь, что у тебя впереди слишком много жизней, но ты хочешь остаться здесь, греясь истинно-адским пламенем и осторожно поглаживая пальцами желтую чешую дремлющей на коленках змеи.
Здесь ты впервые узнаешь о своей особенности. Тебе говорят о древней силе и пустоте, но ты пропускаешь это мимо ушей, разглядывая прозрачные красивые крылышки твоей маленькой спутницы, что подрагивают на ветру.
Ты смотришь на свернувшегося клубочком спящего енота в углу, ложишься в постель и закрываешь глаза, погружаясь в тревожный сон.
Ты просыпаешься в Алотерре.
Куда-то ведут. На операционном столе нельзя шелохнуться. Ты отключаешься.
Вой сигнализации заставляет снова резко распахнуть веки. Тебя вырывает из сна, содержание которого тут же выветривается из головы. Голубое небо кажется таким далеким, а до горизонта будто бы никогда дойти не получится, сколько бы ты ни шел. Ты ищешь в людях отзывчивость и доброжелательность, но все они одинаковые и идентично друг другу вторят что-то про Империю.
По телу бегут мурашки, когда ты читаешь непонятное сообщение. Тебе кажется, что ты забыл что-то важное, когда компьютер в голове озвучивает ключ дешифрации, но как бы ты ни пытался напрячь мозг — в памяти беспросветная тьма.
Ты бродишь среди стеклянных небоскребов и неоновых вывесок. Ты понимаешь, что единственное твое желание — это помочь людям, но понятия не имеешь, что к этому умозаключению ты приходишь уже в третий раз.
Ты снова узнаешь о том, что обладаешь неким органом межпространственного перемещения. Пытаешься заниматься тем, что тебе кажется простым и родным — строишь свой дом, роешь шахты и исследуешь пещеры, основываешь целое поселение. Рядом с природой и дышится лучше, и душе как-то привычнее.
Ты снова сталкиваешься с магией, и каждый раз она удивляет тебя как в первый.
Ты совершаешь убийство.
После этого ты уже не можешь называть себя хорошим человеком. Убийство пахнет как чувство вины, как красный цвет. Как багряная кровь, стекающая вниз по блестящему лезвию ножа и капающая на скрипучий деревянный пол.
Ты возглавляешь восстание и свергаешь правительство. Ты — имя, которое скандируют эти одинаковые люди. Ты — знамя, которое трепещет черно-голубым шарфом. Ты — тот, кто открыл им глаза.
И сам же свои закрываешь.
Зажмуриваешься, когда ощущаешь жжение меж ребер после озвученного ответа на вопрос, что терзал тебя столь долгое время.
Ты просыпаешься в Эрессии.
Яркое солнце слепит глаза. Ядовито-зеленая трава, порхающие бабочки и ясное небо — тебе кажется, что все встало на круги своя.
А потом ты начинаешь слышать голоса в голове, видеть окровавленные обезображенные лица и надвигающиеся катастрофы. Тебе кажется, что ты сходишь с ума. Земля уходит из-под ног — катаклизм или сумасшествие? Страх. Страх бурлит в твоих жилах, когда ты видишь перекосившиеся лица с гниющей кожей и вытекшими из глазниц желтыми белками.
Ты обезвреживаешь страшного дракона, крепко стискивая пальцами новый меч, отливающий бирюзой. Он ощущается в руке странно и лежит в ней неправильно. Ты не понимаешь, почему это чувствуешь, но он определенно шепчет тебе о своих приключениях и вдохновляет на новые.
Ты женишься на принцессе, строишь свой дом подле замка и свои туманные планы.
А потом проваливаешься в сон.
Ты просыпаешься в Междумирье.
Косишь взгляд влево. Там — обглоданные зловонные кости.
Ты просыпаешься в Эрессии.
Там — говорящие кадавры.
Ты просыпаешься в Междумирье.
Тебе уже трудно отличить сон от реальности, потому что все вокруг кажется абсурдным.
Ты не знаешь, когда наступает день. Ты не знаешь, когда наступает ночь. С высоты на тебя смотрит чернильное небо, усыпанное точками-звездами и окрашенное переливами сияющей лазури. Перед тобой возвышаются мощные стены и мрачная башня, а когда с ее стороны дует ветер, тебе начинает казаться, что ты слышишь истошные крики.
Ты как слепой котенок — пытаешься прибиться к своим, чтобы не остаться в одиночестве, пытаешься найти ответы на миллионы вопросов в твоей голове.
Тебе говорят, что ты мироходец. Ты слышишь это в третий раз, но не подозреваешь об этом. Здесь ты впервые знакомишься с точно такими же существами, и тебе кажется, будто нет ничего лучше, чем иметь полную свободу перемещений и длинную жизнь. Мироходцы — существа поистине удивительные, думаешь ты. И наконец-то будто бы чувствуешь себя в своей тарелке, хотя и не знаешь, где был раньше.
Тебе кажется, что ты всегда поступаешь правильно, наивно делишь поступки на белые и черные, на добро и зло, не подозревая, что на деле все окрашено в серый цвет. Твое призвание — помогать людям. Ты должен спасти всех.
Вместо внутренностей — зияющая черная дыра, пожирающая все остатки человеческого. Тело фактически мертво, говорят тебе, и этот факт вселяет ужас.
Ты разрушаешь Видомнию.
Ты слышишь приободряющие слова близких людей, эхом разлетающиеся по черепной коробке и гулко стучащие по ней изнутри, словно в агонии. Они застревают там, повторяются как мантра, становятся навязчивой идеей.
Conseco — помнишь. Стремительно впитываешь новые знания, потому что ты — последняя надежда на спасение, и это бремя висит тяжелым камнем на шее, топит все глубже в пучину собственных мыслей. Ты должен спасти всех.
Ты совершаешь ошибку. Видишь бездыханное обезображенное тело и слышишь истерические рыдания. Рассудок выворачивается наизнанку и кровоточит обильно, словно ему нанесли около девятисот девяносто трех ножевых ранений. Трудно понять, как поступить правильно, когда тебя заставляют выбирать между жизнями людей, а ты никогда не классифицируешь их по силе и не ищешь выгоды. Ты просто хочешь спасти всех.
На твоих глазах рушатся стены и погибают во вспышках света дорогие тебе люди.
Ты разрушаешь Междумирье, ведь ты сам это затеял, но совершенно этого не осознаешь. Пока. Ты все еще придерживаешься своих пацифистских идей и думаешь, что наконец сумел всех спасти. Звон цепей приглушается, когда с тобой хриплым шепотом говорит само Время.
У тебя дрожат руки, а в глазах меркнет свет. В них отражается сама безграничная пустота.
Ты просыпаешься в Мисре.
Осколки разбитого прошлого впиваются в твое сознание, но ты будто под анестезией — под амнезией привычной. Поэтому ничего не чувствуешь.
От палящего солнца жжется и обгорает кожа на носу. Ты нащупываешь в карманах куртки странные предметы и тут же их теряешь, когда получаешь удар по голове.
Ты куда-то плывешь, вновь доверившись. Ты замечаешь золотую статую фараона и тебе кажется, что где-то ты его уже видел. Она красиво переливается в лучах солнца и бликует на свету.
Жгучий песок забивается в глаза, нос и уши, и его крупицы скрипят на языке. В пустыне будто даже воздух плавится, искажая пространство и формируя миражи.
По твоей вине погибают люди.
Тебя продают в рабство, заставляют прибирать дом и подготавливать спальню и купальню. Госпожа добра к тебе, жизнь наконец налаживается, однако ты чувствуешь, что то, чем ты занимаешься, — вовсе не твое призвание. В тебе снова играет твое любопытство и желание докопаться до истины.
Поэтому ты ищешь загадочные артефакты один за другим. Бороздишь песочные моря и дюны, исследуешь катакомбы и древние библиотеки. Ты даже не знаешь, что ждет тебя в конце пути, но все равно идешь напролом.
Ты узнаешь о своем даре в четвертый раз.
А потом тебе говорят, что ты должен будешь умереть. На лице — никаких эмоций, потому что главное, что жертвовать другими не придется. Ты же должен спасти всех.
А потом тебе говорят, что этот незнакомец в оранжевых очках — это ты сам. И пока ты кружишься в танце, ведомый его уверенной хваткой, даже не замечаешь, как оказываешься в невесомости, а весь пустынный мир стремительно начинает отдаляться.
Ты просыпаешься в…
Ты не знаешь, где ты. Ты не знаешь, кто ты. Вокруг суетятся люди с гаджетами и стоит гомон.
Зачем-то ты поступаешь в университет, зачем-то заселяешься в общежитие. Зачем-то каждый раз пытаешься подружиться с неразговорчивым соседом.
Ты проживаешь какой-то день сурка, изо дня в день совершая рутинные действия. Под ногами шелестит опавшая осенняя листва, солнце рано заходит за горизонт, и с каждым днем погода окрашивает окружающий яркий мир в серые тона. Дождь барабанит по зонтику, а летние кроссовки хлюпают в лужах.
Все это — явно не твоя жизнь. Она чуждая тебе, и об этом намекают странные сны, внезапные вспышки перед глазами и визуальные галлюцинации. В один момент тебе кажется, что ты сходишь с ума. Начинаешь копаться в себе и во всем вокруг, обнаруживаешь, что весь этот маленький мир — большая картонная декорация, созданная совсем не для тебя.
Твой персональный спектакль определенно бы включал в себя бесконечные приключения вокруг света.
Наконец идеальная картинка, яркая фотография, дает трещину. Все люди вокруг срывают расплавленную синтетическую кожу, обнажая стальные скелеты и искусственные органы. Ты понимаешь, что нужно бежать.
Ты внедряешься в мафиозные группировки от чужого лица, не имея ни гроша. Это — шанс на спасение. В этот раз спасение нужно тебе самому.
Ты совершаешь убийство раз.
Ты совершаешь убийство два.
Ты совершаешь убийство три.
Уже сбившись со счета, ты не придаешь этому значения. Люди, роботы — все одно.
Ты стучишься в закрытую дверь и слышишь за ней приглушенный смех. Путь на самом деле только один, и он есть ответ на вопрос: кто я?
Ты совершаешь убийство X. В этот раз — ключевое, внутри подсознания, и светящаяся фиолетовым маска холодит кожу лица.
И ты вспоминаешь все.
Так каково это — быть мироходцем?
Ты вспоминаешь, как тебе говорили, что Искра — это священный дар от рождения. Что тебе повезло.
Но тебе говорят прямо сейчас, что Искра — это паразит. Это болезнь, что пустила свои корни вглубь по всевозможным реальностям и отравила их, заставила существ нести это бремя — жить долго и бродить по разрушающимся мирам.
Прежний ты бы сказал, что быть мироходцем — здорово. Прежний ты проживал свою маленькую жизнь в каждом из миров, на которые только ступала твоя нога, и это было просто, удобно. Нет привязанности — нет боли. Нет привязанности — нет причин свернуть с пути.
Но теперь ты все помнишь. Обрывки воспоминаний, словно вырезанные кадры из длинной киноленты, проявляются постепенно, в хаотичном порядке. В горле встает ком, спазмирует мышцы, а легким трудно раскрыться для полноценного вдоха.
Прежний ты никогда бы не задумался о том, что ему не повезло обладать этим могуществом. Никакая из версий прежнего тебя никогда не думала о тебе в будущем, и вот что из этого вышло.
Теперь ты бы с радостью вырвал собственную Искру из груди, выдрал бы ее с корнем, выкорчевал, как какой-то сорняк, что сосет жизнь из твоего организма и питается твоей плотью и кровью. Но ты не станешь. Не сейчас, пока что — нет.
Потому что только когда ты спасешь себя, ты сможешь спасти их всех.
Примечания:
Тгк: https://t.me/kottureh