три дня скорби

– это иллюзия? клинок, выкованный из тоски и пролитой по воли небытия крови поражает проклятую плоть. он режет на бесконечную сингулярность и разрушает на обезумевшую энтропию. блэйд чертыхается, сдавленно шипит, но не отстраняется. прёт и давит дальше. жгучая боль ядом василиска ползёт по разлагающемуся телу, наливает старые швы гниющим струпом. мужчина надеется, что хотя бы в этот раз он получит самое желаемое. – или реальность? ахерон не обнажает меча. пока. она надеется, что не придётся вновь являть этому безбожному миру свою потаённую боль, раненую прошлым душу, сокрытую прохладой северных ветров. – попробуй угадать сама. блэйд делает выпад, закалённая сталь звенит о разбитые в тысячах войн ножны. шаровой молнией в вихре собственных одежд ахерон отскакивает прочь. под её звонкими каблуками в воздушном па брызжут грязные капли на асфальт. льёт нескончаемый дождь. они похожи. их души покалечены и омыты грехами убийств. они сами – совершенное ничто, их клинки – абсолютное всё. спутанные исинние пряди отбрасывают бледную тень на точёный лик блэйда. сейчас там нет места даже едкой ухмылке. мужчина медленно приближается, идёт ровно, не шатаясь, по эшафоту проезжей улицы. и пускай из рваного бока с сюртука и светлым брюкам стекает вниз холодеющая кровь. – убей, – его голос глухой и хриплый. мужчина верит, что именно её меч, лишённый души и совести, исполнит давнюю мечту и упокоет опостылую душу. ахерон нехотя обнажает безымянное оружие, и реальность разбивается на сотен осколков. она бьётся об асфальт, залитый ливнем и скорбью. женщина плачет, когда поднимает лезвие и режет квантовые нити пространства и времени, отделяющую её от любви и ненависти. в памяти блэйда и ахерон сгорает покинутый ими дом. их клинки сталкиваются и танцуют, мчатся в вальсе печали, пока не замирают скрещенными над головой. груди, скованные путами ржавеющих рёбер, тяжело вздымаются. по нежным щекам стекают багряные слёзы, умытые грозами её убитой родины. блэйд опускает свой меч. они похожи: потерянными воспоминаниями, забытыми именами, в обрывках которых желают найти своё будущее, которого нет и не будет. никогда. блэйд – лишь меч. ахерон – только скорбь. – в следующий раз я обязательно тебя убью, – тихо выдыхает женщина в считанных сантиметрах от чужого лица. – тогда сдержи своё слово, – привычная ухмылка мужчины возвращается. она расцветает горькой насмешка над собственной злосчастной судьбой. – обещаю, – её невесомый поцелуй накрывает его.