Наш мир, всего лишь сгусток пыли

***

Я душу в строчки выливаю, И будто правда — продаю! Кладу ее на хладный камень, В контракте с творчеством — ее я отдаю. Алтарь морозит — дайте яду! Мне жизни больше не видать, Я в рабство к дьяволу вступаю, Чтобы поэтом русским стать. Душа просила утешенья, Мечтала жаворонком стать. Но сбросилась в огонь из вдохновенья… Ей неба больше не видать. Быть может, так живут поэты. Распятые на русском языке, Воспетые у бардах в строчках песен, И признанные там, на толстом дне. Творят не ради, а во имя, Идут на риски, спят в вине. И душу кинут на убийства, На хладный камень по заре. Тогда и я стоять не стану, Волью в строку, продам во мглу! За искрометное творенье, Душой я сделку оплачу. И лишь чрез время, Встретив старость, Обняв костлявую — умру. И там, в аду, расправив крылья, Я руку классикам пожму.