Волчья песнь

      Я так и не разобрался в чëм дело. И теперь ни обычный гул заполненного посетителями клуба, ни въедливый запах табачного дыма или резкий — алкоголя, ни звонкие переливы гитарных струн, ничего мне не мешает. Не мешает думать о ней. До окрашенной серебристым сиянием и приближающимся рассветом ночи, где кроме нас никого нет. Где мы сидим на крыше какого-то дома — это всё ещё Будапешт, но район мне незнаком. Пока что... И вместо того, чтобы поговорить о действительно важном, я спрашиваю, кивая на повëрнутый рожками вправо диск:       — Ты знаешь, что такое Луна?       — А ты?       — Да.       Она будет петь для меня,       Для тебя,       Спой и ты.       — Мне нельзя.       Я даже просыпаюсь не то от возмущения, не то от удивления. Что значит «нельзя», когда ты уже в группе? Уже репетируешь? Уже поёшь? Правда, я не слышал, но не полы же моешь.       — Проблемы? — Вместе со мной поднялся и Мар.       — Не знаю. Спи.       Давно такого не было... Хотя чего это я? Такого вообще не было. Иду в ванную — умыться.       Лампочка ярко вспыхнув, тухнет, чтобы тут же забиться в эпилептическом припадке, сигнализируя о скорой своей смерти.       Не нравится мне это всё. По тому, что я услышал от Итана, она знала Еву, пусть и недолго. Она жила с ней в одной комнате. А теперь она ещё так глупо врёт.       Холодная вода отрезвляет. Кажется, я забыл, что мне это лишь приснилось.       Смотрю в зеркало. В тусклом моргающем свете, где-то там в глубине, она стоит рядом со мной.       Пишу мокрым пальцем прямо по гладкой поверхности:       «Чего ты хочешь?»       Отражение мотает головой. Не время сейчас.       Спи...