Mini story

Дин один В бункере пусто. Пустота страшная, пустота одинокая. Но эта пустота не сравниться с пустотой в душе и сердце охотника. Та, что заполняла эту пустоту, ушла. Бросила? Предала? Умерла? Это уже не важно. Она не с ним. Она не рядом. Дин брошен, предан, мертв внутри. Ее глаза больше не посмотрят на него с любовью. Ее улыбка не появится на ее лице после его очередной шутки. Ее руки больше не обнимут его. Ее аромат больше не наполнит его лёгкие. Всё, что ему осталось… это сидеть в одиночестве в пустом бункере, глушить боль внутри ядом алкоголя и надеяться, что это просто страшный сон и что он вот-вот проснется, и будет всё так же окружён ее заботой, что будет наслаждаться видом ее улыбки, будет наслаждаться ее взглядом, телом, душой… что он будет дышать ею как прежде, что будет любим ею как прежде… Но бутылка на столе перед ним пустеет со стремительной скоростью, а пустота внутри мужчины всё такая же всепоглощающая и беспросветная. И ничего не изменится… Ни после очередного глотка виски, ни после бутылки, ни даже после ящика этого пойла. Дин один.