Знакомство
— Что такое любовь? — тихий голос разрезал тишину пополам, разрушая сладкую идиллию ночи. Небо заполнено звёздами, маленькими яркими точками, приманивающие взгляды людей. Такие далёкие и такие манящие. Тяжёлый вздох, шуршание, будто кто-то пытается удобнее разместиться. — Откуда мне знать? — хмуро отвечает темнота и чуть погодя, добавляет, — во мне нет ни капли любви. — Это ложь, — слишком уверенно отвечают в ответ. И вновь приходит тишина. Звёзды, вспыхнув, исчезают с неба. Пространство поглотила тьма.***
Что я есть?
Я — никто. Пустота. Тьма. Я похож на мелкого червяка в заливном яблоке. Противного червяка, от которого лицо перекашивает от отвращения, а руки расслабляются, роняя всё, что было в них. Всё падает. Стремительно несётся вниз жизнь, надежда, вера и… та самая штука, называемая любовью. Я — ненависть этого мира; всё то, что люди прячут глубоко внутри и скрывают от посторонних глаз — за это их будут презирать. — Демон! — весело раздаётся надо мной. Шумно выдыхаю, ясно давая знать, что совершенно не рад компании. — Я буду звать тебя Демон! — тем не менее, шум продолжается. — Гениально! — Сломать шею? — кратко кидаю я, и наступает долгожданная тишина. «Демон», — усмехаюсь про себя. Придумает же этот идиот!***
Это моё имя?
— А вот и я! — звонкий смех разносится в кромешной тьме. — Почему ты мне не рад, Демон? Последнее слово резануло слух, я напрягся. У меня никогда не было имени. Я спокойно обходился без него, но вдруг на мою голову спустили какую-то придурковатую пиявку, которая отняла весь мой покой и всосала в себя созданную мной драгоценную тишину. Безликий, за что ты так со мной? — Заткнись, пожалуйста, и исчезни, — спокойствие — залог того, что я спокойно смогу существовать дальше. — Я придумал тебе имя, а ты — нет. Нехорошо, — искренняя печаль отразилась в голосе Его. — Придурок — устроит? Тьма пошатнулась под звоном Его смеха. Как мне избавиться от него?***
Первые прикосновения света
— Назови меня, Демон, — тепло обожгло кожу, когда горячая рука коснулась моего плеча. — Мы с тобой одни здесь. Ты нужен мне. — Отстань от меня, — дёрнулся я и гневно блеснул глазами. — Посмотри вокруг: что ты видишь? Силуэт повертел головой и удивлённо ответил: — Темноту. Ухмылка озарила моё лицо. Глупец! — Это не темнота! Больше нет, — я замолчал. Но про себя добавил: «Ты разрушил её». Безупречная чернота словно приобрела подтёки, будто кто-то беспощадно забрызгал полотно водой.***
Ничто не вечно
Его объятия обжигают меня, испепеляет тепло его рук, хочется вырваться из этих тисков, но нет сил сопротивляться. Моя тьма, которую я создавал на протяжение вечности, стала уступать свету. Точнее дырам — мелким каплям, покрывающих россыпью чёрный бархат. Моё творение запятнано. Кожа обуглена и увенчана шрамами. Я думал, что я — тьма, ненависть, злоба. Думал, что раз я существую столь продолжительное время, то я — сила, которая может всему противостоять. Но что я вижу? Какой-то полудурок обходит меня. Какой стыд! Я презираю тебя, Демон! Слышишь?! — Всё хорошо, — нежный голос раздаётся в моей голове, заставляет меня злиться ещё больше. Исчезни. Исчезни. — Исчезни же! — раздался раскат грома.***
Неужели это смерть?
— Я придумал тебе имя, — чуть слышно проговорил я. Пространство было покрыто пятнами света — мелкими, большими, средними. Они распространялись во всех направлениях, не щадя ни миллиметр тьмы. — Правда? — я мог различить очертания его лица, которые смутно навевали что-то знакомое, но давно забытое. — Я рад. И что за имя? — Смерть. Смех заполнил всё вокруг. Такой ясный и такой разрушительный.***
Прежний вопрос и тот же ответ
— Что такое любовь? — какой знакомый вопрос. Мне не больно. Я не чувствую боль. Да и злость уступила безразличию. Пожалуй, да — мне всё равно. Уже всё равно, что мою тьму одолел свет и от неё остались лишь крошечные пятна, словно кляксы на альбомном листе. Белоснежном альбомном листе. Пожалуй, да — это конец. — Ты задавал этот вопрос, — устало произношу я. Мне неведомо это чувство. — Ответь мне, Демон. Я хочу услышать твой ответ, — настойчиво требует он. Требует Смерть. Впервые за долгое время я смеюсь. Как смешно! И как глупо! — Не знаю. Во мне нет любви. — Ложь. Пожимаю плечами: — Твоё дело. Мы молчим. Сидим рядом друг с другом: моя голова лежит у Смерти на плече, а он с нежностью держит мою выжженную руку. Наблюдаю за ним; за тем, как он становится всё яснее и яснее с каждым разом, контуры становятся чётче и резче, всё более знакомым вырисовывается мне его силуэт.***
Что такое любовь?
— Демон? — Что? — Что такое любовь? — Отстань. Вздох. И новая попытка. — Что такое любовь? — Не знаю. Ещё один вздох. — Знаешь. — А ты? Ты сам знаешь? — странно, но я не злюсь, во мне не закипает раздражение, нет желания сломать ему шею. Я умираю? — Нет. Потому и хочу узнать у тебя. Усмехаюсь: — Ложь.***
Конец?
— Смерть? -Да, — улыбается он и ждёт вопроса. Он знает, что я хочу спросить. — Что такое любовь? Смеётся всё также звонко, отчего свет, переливаясь, начинает блестеть и слепить глаза. — Ответь ты мне сначала. Я думаю, прислушиваюсь, но внутри всё тихо и спокойно. Во мне нет любви. — Что такое любовь? — спрашивает Смерть. Смотрю на его руки, перевожу взгляд на свои: чёрные, с запёкшейся кровью и загрубевшим мясом. — Ты, — кидаю я в ответ, первое, что приходит на ум. Но смеха не следует. Лицо, до этого покрытое словно туманом, стало прорисовываться в полной мере. И теперь я могу разобрать черты лица своего собеседника. — Почему я? Звонко смеюсь, смотря на него. — Потому что это конец!***
Конец. Да, это определённо конец! Но не мне, а тьме внутри меня, к которой я прирос и не мог оторваться. Это ей пришёл конец! Я понял. Ко мне пришёл ответ, постучал в двери моего сознания и прошёл внутрь. — Конец? — раздаётся рядом голос. Я смотрю на своего собеседника и вижу себя. Смерть. — Да, он самый. Ты — смерть для меня, для моей тьмы и ты же Возрождение. Жизнь. Он усмехается, пристально смотрит, продолжая гладить ожоги: — Так что же такое любовь? Не отвечаю, обдумываю ответ. Собеседник не торопит, терпеливо ждёт, как и всегда. — Любовь — это сила, которая поднимает с колен человека, когда тот готов сдаться. Любовь — это Жизнь, потому что всё живое возникает не просто так, у всего есть свой смысл. Любовь — это Смерть, потому что только на грани жизни и смерти мы познаем цену нашего существования и начинаем бережней относиться к себе. Да, смерть полна любви. Своеобразной, порой жестокой и несправедливой, но она полна ею. Весь мир погряз в любви. Мы тонем в ней, не зная, что с ней делать. И я тоже пропал, питая огромную любовь к затворничеству, стеной от окружающего меня мира, собирая в душе тьму, выстраивая из неё свой мир. Любовь затянула меня в сети, и я забыл, когда нужно нажать на тормоза. И пришла ты — Смерть. В моём облике. А знаешь почему? Он улыбается. Знает. — Потому что только я сам должен вытащить себя из этого ужаса, — резко встав, я посмотрел вперёд себя и довольно оскалился. — Я готов — я проснулся! Вперёд! Мир тьмы исчез в ослепительной вспышке света. Теперь точно — конец.