Утром

Прошло пару месяцев, уже конец лета.

Обстановка точь в точь как в ту ночь, когда у художницы украли картину. Изменилась лишь уличная прохлада и сам холст. Брецель, кажется, уже смирилась, позабыв о том случае, ведь ничего выяснить не удалось. Она вновь увлеклась холстом, пропитавшись измотанностью. — В последнее время я совсем нагружена. Хрипло вырвалось с её губ, пока она ставила свою подпись мастихином. «Будет ли время утром?..» Стоит подышать воздухом, хотя-бы чуть-чуть. Брецель подошла к открытому окну, оперевшись на его раму локтями. Глубокий вдох, выдох. Слышен шелест листьев и песнь луны. Кажется, будто тусклые лучи целуют художницу, говоря о выполненой работе, что ей следует отдохнуть. Приятная прохлада ветра прошла по всему телу, взбудоражив и придавая сил. Потоки воздуха проникли в помещение, задувая мимолётный, тёплый свет свечи. Брецель неохотно обернулась, понимая что осталось ещё немного. Свет луны не озарял комнату как тогда, темнота окутывала каждый угол. Художница в абсолютной темноте находит свечу и спичку, кажется, они сами тянулись ей в руки. Грубые руки в момент дали жизнь огню, осталось только оценить полотно.? Мольберт пустой. В раме окна стоит он. — …Стоять! Крикнула Брецель, тут же бросившись к окну выронив горящий подсвечник. Похититель в плаще из бирюзы тут же спрыгнул на крышу здания ниже, отстранившись, но не убегая от неё. На его лице можно было разобрать улыбку, не смотря на густую покрывающую тень. Длинные волосы «актера» отблескивали золотом. Он не отводил взгляда от художницы, следил, будто в любой момент она сделает что-то неописуемое. Брецель ошарашенно смотрела на развивающийся силуэт. Её будто сковали. Глаза бегают, ком в горле, она вот вот упадёт мертвым сном. Смирение с потерей заполняло её разум, хотя похититель совсем рядом. Но ведь так нельзя, нет, сколько же времени она на это угробила?.. Брецель колеблясь отступила назад, с грохотом закрыв окно. Послышался удар, будто она затушила только родившийся огонёк, наступив на него.