старый флагман

Я давно не писал стихов, не сжигал на кострах полынь и не счесть, сколько я веков лишь по кругу во снах бродил, как по пояс тонув в воде, щуря в небо ослепший взор, зная сколько осталось мне, я ведусь на нелепый вздор: мир исправить, а с ним — себя. Сколько нужно отмерить сил, чтобы, крыльями не щадя, в небо взмыл сбитый пилигрим? Там, над кромкой солёных вод, рассекая мечтой волну, старый флагман чего-то ждёт, развернув по оси корму. Путь он держит за семь холмов, нас свело у подножья лет. Не скупясь на наречья слов, разделили мы горсть монет. Он на запад идёт, мне юг предначертан с младых ногтей. Обменяв на компа́с мундштук, разошлись без венка речей. Его море — секрет глубин в мириаде кривых рубцов. Моё море — в полях ковыль, он сокроет мой звук шагов. Ветер тень уведёт от глаз, солнце было ещё вчера, ночь, в карманах плаща таясь, здесь согреется у костра.