Прости.

Прости, что не уберёг. Прости, что не спас. Прости, что не сохранил тебе жизнь. Прости, что солгал. Прости, что люблю. Не тебя. Другую. Прости, что так поздно пишу. Надеюсь, поймёшь. Ведь это любовь. Понимаю. Молчишь. Понимаю. Не врёшь. Понимаю. Ты любишь. И веришь. Понимаю. Желаешь. Но не берёшь. Это меня убивает. Я хотел помочь. Я хотел вернуть. Я хотел спасти и уберечь. Я хотел любить. Но не смог. И прошу меня за это простить. Я опустил руки. Она попросила, сказав: «Я понимаю тебя. Ведь это боль. Но не делай этого, прошу. Будет лишь хуже. Отпусти и живи. У тебя сын растет без неё. Так теперь без отца. Он хочет побыть с тобой. А не с мыслью о далёком твоём существованье. Смирись. Проглоти всю ту боль. При взгляде на сына, с внешностью её. Не теряйся. Люби. И рана заживёт.» Прости, что люблю. Не тебя. А её. Прости, что забыл. Я не разлюбил. Мои чувства живы. Где-то внутри. Там, у костра, в нулевых. Когда ты была. И я ещё жил. Ты красилась в рыжий. Ну а я был брюнет. И когда мы пили тот ромашковый чай. Хотел я сказать, что не поменялся. Да вот понимаю, опять я солгу. Пью я кофе, лавандовый чай поутру. А в вечеру, пойми, распиваю с ней вина. Различных сортов. Из всего мира погребов. Но чаще всего — белый Шато. Прости, что любил. Прости, что забыл. Прости, что стал счастлив Я без тебя.