te amo

я в который раз останавливаюсь смотреть на небо в кровоподтеках и рисую глазами вдоль линии горизонта твой никуда не направленный взгляд, на трещинах в потолке, ложась спать, вычерчиваю «te amo» и молю все, что может услышать, чтобы ты не смог никогда это прочитать. ты не прочтёшь; молиться, в сущности, незачем. я давно понимаю, что вхолостую трачу слова, мысли, силы, таланты, амбиции, слёзы иногда, что моей неликвидной нерелевантной жертвенности и нежности был достоин бы, считай, вообще кто угодно; но я принесла их тебе, объявив себя безвременно несвободной. в темноте под моими веками выхватываю твой образ: ресницы пушистые, губы тонкие, в сизых глазах червоточины мелкие и болючие от щетины щеки приятно-шершавые и колючие, вихры волос, влажные как шерсть у скакавшей галопом лошади; я немая уже почти и только плююсь сиплыми просьбами помощи, но ты не слышишь — твои полномочия кончились там, где обнаружилась моя потребность любить. только тебя, естественно. для чего мне ещё кто-либо? мне уже даже самой себе это чувство не объяснить, а тебе так тем более. да и стоит ли тщательно подбирать слова на порывы моей скомканной и уставшей души, если ты в них совсем не нуждаешься и любить никого из людей на земле не спешишь?